Juanmanco

Esta fue la canción que hice. No es la primera que hago, pero sí es la primera que hago ya con un taller detrás, creo que ahora soy capaz de hacer una canción que pueda cantarse sin problema o cambiando el menor número de palabras para transmitir el mensaje. La canción es una historia real que sucedió esta semana a un conocido mío en una de las colonias mas violentas de Monterrey, aunque quería hacerlo como un corrido urbano (si tal cosa existiera), mi maestro en el taller le puso música y quedó como un sonesito trágico cuya letra dice esto: 

Era una noche de bruma

Al norte de la ciudad

En el barrio Moctezuma

Juan sufrió una maldad

El andaba muy ufano

Sintiendo que era un Sansón

Y le cortaron la mano

por pasarse de bocón

No es que sea un angelito

Y no entiende tanto brete

Por pelear un toquecito

Le sacaron el machete

ESTRIBILLO:

No lo tachen de villano

Ni aprovechen la ocasión

Es tan solo un pobre diablo

No es Don Álvaro Obregón

El no sabe con certeza

Lo que le marcó la suerte

Si lo hirieron con machete

O una espada japonesa

El Dinero es Decimero

Estas son unas décimas que hice en el taller de composición del maestro Pedro Morales. El punto era hacer una décima en octosílabos con rimas alternadas ABBAACCDDC y que la misma fuera una prosopopeya, este fue el resultado:

Del juego tengo el papel
De guapo actor principal
Soy causa de todo mal
Como lo cantó Gardel
En tangos con letra cruel
Con su quebradiza voz
Supiste mi reino atroz
Donde tú eres prisionero
Me dicen el Rey Dinero
En el sistema soy Dios

La gente hace mil cosas
Con el afán de obtenerme
Con la ilusión de poseerme
Mata las cosas hermosas
Los jardines y las rosas
Su decencia en el proceso
Pa endeudarse con exceso
Con carros, casa y ropa
Vacaciones en Europa
aunque deban el boleto

Surgí desde la prehistoria
Soy factor en la balanza
La creación de las finanzas
El constante de la historia
Las personas sin memoria
No ven que siempre es lo mismo
Comunismo, Capitalismo
No importa como me llame
O que los mercados cambien
Yo los llevaré al abismo.

1 de Mayo - Mina

Soy una mina antipersonal que se desbalaga entre la indiferencia, los gestos de asco, las miradas de hastío y las esporádicas muestras de interés de una sociedad cada vez más individualista, que persigue la ultima novedad en smartphones para filtrar su contacto con los otros mediante pantallas touch agachando la cabeza; que no sabe ni siquiera las funciones mas básicas de su cuerpo, pero anda ahí viviendo tratando de encontrar la redención en el amigo imaginario e ilusorio que el colectivo llama dios…

Soy una mina antipersonal (quisiera ser de tiempo), que tiene pedales austeros e incómodos, conectada a una maquina expendedora de libros que nadie lee, libros cuyo tema es como jugar al capitalismo de una forma limpia y sin joder a los demás, de cómo hacer la democracia considerando sagrada la vida del otro y ver a éste como una extensión de mi mismo.

La clase de explosivo que soy solo estalla cuando voluntariamente alguien pisa mis pedales y escucha la explosión con respeto, no soy como mis contrapartes afganas o colombianas, quienes además de no tener pedales, les vale madre la vida de una persona, ellas hacen su trabajo sin importar la negativa, y si no quitan la vida, por lo menos la joden y la mutilan. Se ocultan, se mimetizan con los campos para mentir, para engañar y pobre del incauto que caiga en ellas. Yo no. Todo en la intemperie, aunque no me hagan caso.

Soy una mina ¿antipersonal? No creo que ese sea el término, quizá solo personal, y aunque la tentación hacia la misoginia sea enorme, no estoy en contra de las personas. Tal parece que el sentido común ha sido olvidado (creo que nadie tiene una definición clara de “sentido común” sin partir del ego), lo cual puede llegar a ser desesperante al grado de querer hacerle un epitafio a la humanidad por ello, y aun teniendo ese impulso de quemar todo a mi paso, al detenerme logro entender los motivos externos, hacerlos míos y comprender a mi semejante en su complejidad. A veces me quedo sorprendido de mi habilidad y de las conclusiones a las que llego, con unas personas es mas difícil, pero cuanto mas intento, mas profunda es mi comprensión y me detengo, me mimetizo y hago lo concerniente a la conciliación para ambos “avanzar” (lo que sea que eso signifique). Quizá esa sea la razón por la cual todas y cada una de las mujeres con las que he tenido que ver han sentido algo por mi (si fuera presumido diría que se han enamorado, pero no creo que eso sea), mis amistades son muy intensas, es fácil tenerme cariño y es difícil tener una opinión negativa de mi sin ser atenuada por momentos o situaciones.

Soy una mina con pedales conectada a una máquina expendedora, en medio de esta ciudad-rancho-espejismo del norte de México, puesta sobre una avenida donde colisionan el miedo a las balas, la-tala-de-bosques-para-poner-un-estadio, el culto infinito al trabajo al grado de la fatiga para hacer algo mas, la carne asada y la hipocresía religiosa. Solo anhelo estallar y contagiar como virus mis intenciones, en un arrebato cursi como lo escrito aquí y ahora…

30 de Enero - El hombre imaginario de Nicanor Parra

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

29 de Enero - Inframundo en Nueva York de Homero Ariidjis

Desciendo al subway como si ascendiera al abismo
de mí mismo, entre un viento de navajas heladas.
Bajo al inframundo de los dioses del sacrificio contemporaneo entre latinos
descorazonados

Ante el arribo de la lagartija verde,
yo rescoldo, yo ceniza,
al borde del andén, siento las vibraciones
que llevan a Ninguna Parte

Dice una voz: "Vaya por allí. Suba por allá
Cuando sienta la frialdad del último peldaño
tome el 1, el 2, el 7 o el expreso de los difuntos
que cruza el río de la muerte."

Dice otra voz: "Los trenes saldrán hacia la periferia.
El hombre periférico de aquí y de allá,
nació periférico, vivió periférico, murió periférico,
y, sin contratiempos, llegó a tiempo a su destino.

No se angustie por el ruido del silencio
ni por la huérfana multitud que vocifera,
que si mira bien su reflejo en los vidrios podrá ver
que viaja acompañado de un millón de espectros.

Guiado por señales pintadas en la nada,
cuando atraviese los túneles de la ciudad neurótica,
abra bien los ojos, porque estará llegando
al ol colapsado de la Totalidad."

Tu Lado Oscuro Soy

En una libreta vieja encontré el inicio de esto, y a base de tuitazos y pensando en ella, lo mejoré y aumentpe y ahora que lo contemplo, modestia aparte, me gustó el resultado...


Soy el dolor que te envenena, en tu cama la verbena
De tus faldas la mas corta, el diablillo que te exhorta
Soy tu mas cruel aburrimiento, tu sudor en el cemento.
Soy la noche en que no me piensas, un traidor de tus defensas.
La rutina de tu olvido, el rigor de tu gemido
En tus mares soy la sal.


Soy la lágrima en tu almohada, tu sed de madrugada
Tu "sirveme otra cantinero", de tus mares bucanero
Ardor de tus blasfemias, soy tu "cambiemos de tema"
Por quien nunca das las gracias, paladín de tus desgracias
El tatuaje ese que escondes, soy tu cuándo, cómo y dónde


No soy tu padre ni tu amigo, soy el semen en tu ombligo
Soy cada carta que no me escribes, otro mes que sobrevives...
Las croquetas de tu gato, el "luego nos vemos de rato"
El "orina dentro de la taza", las ventanas de tu casa,
Tus urgencias viscerales, tus modales animales
La verdad en tus mentiras, el león donde me tiras


Soy tus desvaríos mensuales, tus victorias magistrales
Soy tu invierno, tu fragancia, velador de tus estancias
Soy el suelo que besas, durante la balacera; la noticia amarillista de la cadena Al Jazeera
Soy tus besos, soy tu purga, cuando bailas tango o murga..
De tu madre los corajes, soy tu lento aprendizaje...


Soy la arena en tus castillos, escurriendo soy la sangre en tu rastrillo
El placer cuando maldices, tu calor, tus cicatrices,
Soy el ron en tu saliva, tu catástrofe intuitiva
Soy la luz, yo soy tu llama, tu voz de gata en brama
Soy llavero de tus llaves, el cerillo que quema tus naves,
No soy tu anillo ni tu vestido, soy tu libido crecido


Soy tu filosofía de Sartre, de tus climas el contraste,
Soy tu "bueno, no te enojes", a quien le presumes que coges
La paleta de tus pinturas, causante de tus amarguras,
Soy el trajín del día-a.día, tu nombre es sabiduría..
Afuera de tu casa yo me quedo... sí me enamore de ti ¿y qué pedo?

31 de Diciembre - Filio: Para la Buena Voluntad

Esta es la canción de Fin de Año ideal:




En este año que se va
hay tantas cosas que se quedarán
tantas sonrisas, tantas palabras,
tantos motivos para amar y amar

En esta año que se va
hay tantos sueños para rescatar
tantas canciones, tantos momentos,
tanto que no tendrá final

La vieja casa que nos vio volar
hoy se despide y nada más

En este año que vendrá
cuánta esperanza nos regalarán
nuevos los brazos y los deseos
para volver a andar y andar

Yo te prometo que no acabará
todo lo que nos procuró la paz

Si bien ha sido el sol nuestro motivo para andar
te dejo esta canción rara la buena voluntad

En este año que vendrá
yo te prometo Patria mía estar
en cada tono, en cada cuerda,
cada canción que nacerá

Porque no es cierto que naufragarás
toma mi canto hoy y mucho más




Este año 2012 creo que será de muy buena voluntad

29 de Diciembre - Crónicas de Expulsión (Fragmento) de Zaría Abreu

Zaría Abreu. Egresada con mención honorífica del Colegio de Literatura Dramática y Teatro, de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, escritora, dramaturga y directora. Ganadora del Premio Nacional de Dramaturgia Joven Gerardo Mancebo del Castillo, emisión 2004 y acreedora a Mención Honorífica por la obra Ángeles Probables, en el VI Concurso nacional de obras teatrales, convocado por la SOGEM y la UNAM.

La conocí en el DF gracias a mi buen amigo el David Aguilar, quien se portó de diez puntos en mi estancia, invitándome a la presentación del poemario "Mientras dure la caída" de esta mujer. Al leerlo, quedé fascinado con el mismo. Tiene esa tristeza con la cual yo me identifico, porque yo he estado así. He aquí un fragmento del poema titulado "Crónicas de Expulsión"

No entiendo nada, aunque lo sospeche todo. La sospecha es en sí misma una certeza. La certeza de una herida. Una herida que no cierra, pero que sigue negándose a sangrar.

Es sábado. Hace frío. Sigo enferma. ¿Enferma de qué?

Hay un poema para esto –pienso- sé que es de Pessoa pero no lo recuerdo.

Se me acabaron los cigarros. Los cigarros tienen la maldita costumbre de acabarse en los peores momentos, justo cuando uno mas necesita de la nicotina.

Salgo al mundo, una cuadra de mundo otra vez, hasta la tienda.

El viejito de la tienda me pregunta: “¿Cómo estás m’hija?”. Oigo el “m’hija” y me dan unas tremendas ganas de llorar.

Quiero decirle que estoy de la chingada, quiero decirle que me acabo de hacer añicos en la esquina justo antes de cruzar la calle, que por eso le estoy comprando dos cajetillas de delicados con filtro a una hora tan temprana.

Quiero decirle que sospeche. Que la herida. Que estoy enferma. Que tengo fiebre. Que la lluvia de este día.

Quiero decirle que mis gatas no me hablan. Que quiero reventarme, que quizá ya me rompí. Que las palabras me traicionan. Que si no recuerda ese poema de Pessoa. Que por favor me diga “Sal de ahí”.

Quiero decirle que me duelen los poros y los átomos. Que la materia de mi cuerpo es del tamaño de una ciruela. Que el vacío con comprobación científica. Que el movimiento y el espacio entre los electrones.

Que la música taladra mis tobillos, mi talón de Aquiles. Quiero decirle que el futuro. Que la primera sílaba de la palabra futuro. Quiero decirle que –El mundo es un gran pastel de mierda-.

Que el cadáver de Omar se pudrió en una cajuela bajo el implacable sol de Tijuana.

Quiero decirle que el amor no existe y quiero decirle que mi amor sí existe.

Quiero decirle que mas que los delicados necesito un paracaídas. Que quiero emborracharme. Que me regale una botella de vodka. Que nada sirve de nada. Que no lloro. Que yo no lloro, que me atraganto con mis lágrimas. Quiero decirle que en lugar de llorar vomito sobre el lavabo todo el miedo.

Quiero decirle que Julio Jaramillo, que un tumor en la garganta, que una noche de luna roja.

Quiero decirle que me regale mil cervezas si está seguro que la congestión alcohólica va a matarme. Quiero decirle que Nacho Vegas y Juan Perro. Que “hay días en los que valdría la pena no salir de la cama”.

Quiero que decirle que mis nauseas, que mi desencanto. Que vivo en el filo de una navaja; en el centro de la pistola recién disparada.

Quiero decirle que estoy azul y sola y leyendo a Rafa Saavedra. Quiero decirle que cada vez que oigo una patrulla estoy segura de que vienen por mí.

Quiero decirle que me duele respirar, que los bronquios se me están reventando. Que mi sepulturero me está traicionando. Que las horas extras. Que el tic-tac de los relojes. Quiero decirle que este día no debería existir – y sin embargo, existe- Que me cambie las tres chelas por arsénico.

Quiero decirle que yo no soy yo, que no estoy parada frente a él, que los latidos de mi músculo cardiaco son una farsa.

Quiero decirle: ¿Porqué no se muere de una puta vez y me muero yo y nos morimos?

En lugar de todo eso le digo: “Bien” (y hablamos del clima…)

Entonces, cuando me da el cambio, me pongo a llorar como una idiota enfrente del mostrador.

Patética y avergonzada cruzo la calle. En la esquina el viejito me alcanza: “M’hija, le regalo estos” (Me pone en las manos una bolsa de kleenex).

Camino otra vez mi cuadra de mundo y justo al sacar las llaves enfrente de mi puerta miro la bolsa de kleenex.

Y no sonrío, pero pienso que –a veces- a este enorme pastel de mierda hay quien sabe ponerle una velita.

El Son de la Muerte - Frank Delgado.

Frank Delgado es un trovador cubano de gran trascendencia y gran talento. Y con eso de que estamos en Noviembre, que es el día de los muertos, comparto esta rola. A pesar de ser cubana, esta canción es muy mexicana, basta con ver la letra.




Vino a buscarme una amiga
en el medio de una hazaña
vestida con un capote
y portando una guadaña.

Seguro que en un mal día
me he atravesado en su senda.
No señor, pues es que mi nombre
anda apuntado en su agenda.

Le dije: no tenga prisa
que no es un asunto urgente.
Me dijo: está bien, de acuerdo
tú eres mi último cliente.

Y elaborando mi estratagema,
pues yo pensaba en la muerte ajena,
en los pilotos, en los suicidas,
y en lo linda que es la vida.

La muerte y yo conversamos
sobre temas de la vida,
del deporte, la cultura
y de la traición de China.

De la ropa que se lleva,
de los gritos de la moda,
de la pintura moderna,
y hasta de Cristo y Mahoma.

Y ese capote que llevas
y que tanto te incomoda,
te digo de buena mano
que está pasado de moda.

Y sin ese capote de lana
me voy contigo de buena gana,
al paraíso, para el infierno
pa' cualquier cementerio.

Al otro día la muerte
vino vestida de raso
y como buenos amigos
nos dimos un fuerte abrazo.

Ahora sí que te llevo,
me dice muy compungida,
y yo mirando su osamenta
le digo en forma atrevida:

Por avances de la ciencia
en su forma y contenido
de materiales sintéticos
ya se fabrican tejidos.

Y con una pielcita lozana
me voy contigo de buena gana
al paraíso, para el infierno
pa' cualquier cementerio.

Al otro día con sus enaguas
y una piel fresca como la mañana
venía cantando su buenaventura
para dar muestras de su identidad y su saña
aún llevaba en su mano la guadaña.

Cuando la veo, así nomás le digo:
bota esa mierda, que tú no vas a segar trigo
y vámonos andando con el alba.

Cuando llegó cantando inmaculada
y despojada de sus simbolismos
cualquier humano me diría lo mismo:
quiero una muerte con buenos sentimientos
que vista y calce al modo de estos tiempos
para decirle en forma agradecida:

Tú no eres muerte,
tú eres la vida,
tú no eres muerte,
caramba, eres la vida.

Muerte perversa,
estado de coma,
con mi inexperiencia,
te jodí cabrona.

Y te jodí un diez de octubre
y te jodí un dos de enero
y un diecinueve de julio
y te jodo el año entero.

Y mira tú no me digas
que ya no puedes vivir
la del amor intolerable
la que se cree bonita y no lo es.

Llegó la muerte a buscarme
cuando estaba agonizando,
pero me vio tan alegre
que dijo que era jugando.

Espero que cuando vuelvas
ya te hayas tecnificado
pues yo mi tumba la quiero
con aire acondicionado.

Ahora yo te jodí,
un día me joderás por eso,
muerte perversa
ahora andamos en paz.

16 de Agosto. Verde.

Volátil verificación de inverosímiles vericuetos.

Recuento de sueños pues, para no pegarle al mamón.

Vuelo sobre vastas superficies. Aterrizo. Volteo, vigilante. Vislumbro la verdad bárbara de buena noticia: Todo es verde.

Verde de lluvia, vertiente territorio

Verde la lluvia, verde el campo, verde la madera

Verdes la colinas, los ríos, verde la escalera

Los lagos verdes, las lagunas, el resplandor verdoso de la colina

El verdeazul de la montaña, las mesetas, verdemar en sus esquinas.

Lo cerca y lo lejano, verde. 

Verde de lluvia, vertiente territorio.

Roto temblor el verde de los plátanos

Casi líquida lágrima el verde de la manzana

El de los limones, el apio, el verdinegro aguacate

Verdes tus ojos, verdosas de reptil mis manos

En un sopor verdor pasan los años.

Verde era Monterrey, desde Santa a Guadalupe.

De Anahuac a Doctor Arroyo. 

Matorrales, árboles y faunas.

Pero desperté.

Y el verde no estaba aquí.

Sí, había "verde". En los semáforos, en los señalamientos viales, en la capa de pintura de los taxis, en el color de la moneda codiciada por las huestes depredadoras del entorno. 

"Verdes" como las falsas pretensiones de empresas trasnacionales que justifican su homicidio capitalista. 

"Verde" el color de la envidia regia de no tener el mismo carro que el vecino, mejor ropa que éste, el trabajo en Cemex, Gruma o Femsa.

Verde no hay.

La Pastora se llena de amarillo de maquinaria pesada. De chalecos naranja flourescentes, el cielo se hace gris; las calles y bardas se tiñen de rojo; la Zona Rosa, los giros negros en el Districto Rojo. Blanquiazul rayado y auriazul atigrado que hipnotizan al ritmo de gol.

Pero, ¿el verde dónde está?

Mejor me voy a dormir, Freud. 

26 de Julio. Conciencia

Me fascina la fonética con la letra C, en sonidos como "ca", "que", "ke" "qui", "ki", "co", "cu". Me encanta. Y por escribí un poema con dicho sonidos. A veces carece de sentido, pero me gustó el resultado. Es bienvenida su correción...

Costosa conciencia colisionando con caparazones cuadrados.
Que se quemen en su curul los cargos encumbrados,
Los atracos consuetudinarios que decomisan los corazones
Y la capacidad de querer encontrar consuelo en canciones

Costosa conciencia congelando las comestibles caricias
Quebrándose comiendo castidades en cuartos de albricias.
Que el conde conocedor se quite su coraza acaudalada,
La culera costumbre de comunicar cagada

Costosa conciencia
No cabes en los cánones de Cupido,
Ni en la cacería loca, ni en las caricias de la concubina
Contraigo la esquizofrenia, el síndrome del malcogido
No tienes caridad con mi carencia de querencia

Se consume la cortesía, el carisma, todo es carestía
Que decomisen las carabinas, los curas de córneas contundentes
Los cadáveres que nos encarcelarían, esas constantes cacofonías
La Calamidad cabizbaja encuentra sus pecadores correspondientes

Las códices aztecas: el caldo de cultivo a cada calle
Cuauhtemoc, Cocoyoc, Quetzalcoatl, Coyoacán
Educación prehispánica, cultura cóncentrica
Calpulli, cálmecac

El caudal del conocimiento no cabe en las calles, en las calzadas
No queda en los cubículos, en las cabezas cuadradas
Constantemente me quejo, pero cultivo estas cuartetas
Incuestionablemente mejor a contar con mi circunferencia reticular cubierta

21 de Marzo.- El Sol de Monterrey no es un periódico, es un poema de Alfonso Reyes

Sé que este poema no es mío, pero sé que ya es 21 de marzo y en Monterrey veremos demasiado el sol por estos días, así que pondré el poema del Regio Universal, Don Alfonso Reyes, que decía mi madre que yo de niño lo declamaba después de ella enseñármelo.

SOL DE MONTERREY

No cabe duda: de niño,
a mí me seguía el sol.

Andaba detrás de mí
como perrito faldero;
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

Saltaba de patio en patio,
se revolcaba en mi alcoba.
Aun creo que algunas veces
lo espantaban con la escoba.
Y a la mañana siguiente,
ya estaba otra vez conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

(El fuego de mayo
me armó caballero:
yo era el niño andante,
y el sol, mi escudero.)

Todo el cielo era de añil;
Toda la casa, de oro.
¡Cuánto sol se me metía
por los ojos!
Mar adentro de la frente,
a donde quiera que voy,
aunque haya nubes cerradas,
¡oh cuánto me pesa el sol!
¡Oh cuánto me duele, adentro,
esa cisterna de sol
que viaja conmigo!

Yo no conocí en mi infancia
sombra, sino resolana.-
Cada ventana era sol,
cada cuarto era ventanas.

Los corredores tendían
arcos de luz por la casa.
En los árboles ardían
las ascuas de las naranjas,
y la huerta en lumbre viva
se doraba.
Los pavos reales eran
parientes del sol. La garza
empezaba a llamear
a cada paso que daba.

Y a mí el sol me desvestía,
para pegarse conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

Cuando salí de mi casa
con mi bastón y mi hato,
le dije a mi corazón:
-¡Ya llevas sol para rato!-
Es tesoro – y no se acaba:
no se acaba – y lo gasto.
Traigo tanto sol adentro
Que ya tanto sol me cansa.-
Yo no conocí en mi infancia
Sombra, sino resolana.

16 de Enero - La Tierra es un Satélite de la Luna.

Este poema siempre me ha gustado. Lo leí hace muchos años en el desván del abuelo de la casa de un amigo mío. Dicho sitio tenía una bandera rojinegra enorme, un poster del Che. Fotografías de Trotsky y libros, muchos libros: Marx, Engels, Paz, Chomsky, Neruda y más. De entre todos, saqué uno muy pequeño: Un poemario donde venía éste, escrito por Leonel Rugama, nicaragüense que fue apresado y muerto en 1970 en una prisión de por allá. He aquí:

LA TIERRA ES UN SATÉLITE DE LA LUNA

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 4 costó más que el Apolo 3
el Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo costó un montón, pero no se sintió
porque los astronautas eran protestantes
y desde la luna leyeron la Biblia,
maravillando y alegrando a todos los cristianos
y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.

El Apolo 9 costó más que todos juntos
junto con el Apolo 1 que costó bastante.
Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los abuelos.

Los bisabuelos se murieron de hambre.
Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los padres.
Los abuelos murieron de hambre.
Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los hijos de la gente de allí.
Los padres se murieron de hambre.
La gente de Acahualinca tiene menos hambre que
los hijos de la gente de allí.
Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por
hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

La realidad es la única verdad

Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.

Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera son parte de la memoria,

No suponen necesariamente el presente, pero pertenecen a la realidad.
La única aparente es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia.

Porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha
hacia la victoria o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su realidad.

Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad

19 de Julio.- Jaime Sabines rules

Vamos a hablar del Príncipe Cáncer,
Señor de los Pulmones, Varón de la Próstata,
que se divierte arrojando dardos
a los ovarios tersos, a las vaginas mustias,
a las ingles multitudinarias.

Mi padre tiene el ganglio más hermoso del cáncer
en la raíz del cuello, sobre la subclavia,
tubérculo del bueno de Dios,
ampolleta de la buena muerte,
y yo mando a la chingada a todos los soles del mundo.
El Señor Cáncer, El Señor Pendejo,
es sólo un instrumento en las manos obscuras
de los dulces personajes que hacen la vida.

En las cuatro gavetas del archivero de madera
guardo los nombres queridos,
la ropa de los fantasmas familiares,
las palabras que rondan
y mis pieles sucesivas.

También están los rostros de algunas mujeres,
los ojos amados y solos
y el beso casto del coito.
Y de las gavetas salen mis hijos.
¡Bien haya la sombra del árbol
llegando a la tierra,
porque es la luz que llega!

De las nueve de la noche en adelante
viendo la televisión y conversando
estoy esperando la muerte de mi padre.
Desde hace tres meses, esperando.
En el trabajo y en la borrachera,
en la cama sin nadie y en el cuarto de niños,
en su dolor tan lleno y derramado,
su no dormir, su queja y su protesta,
en el tanque de oxígeno y las muelas
del día que amanece, buscando la esperanza.
Mirando su cadáver en los huesos
que es ahora mi padre,
e introduciendo agujas en las escasas venas,
tratando de meterle la vida, de soplarle
en la boca del aire...

(Me avergüenzo de mí hasta los pelos
por tratar de escribir estas cosas.
¡Maldito el que crea que esto es un poema!)

Quiero decir que no soy enfermero,
padrote de la muerte,
orador de panteones, alcahuete,
pinche de Dios, sacerdote de las penas.
Quiero decir que a mí me sobra el aire...

Te enterramos ayer.
Ayer te enterramos.
Te echamos tierra ayer.
Quedaste en la tierra ayer.
Estás rodeado de tierra
desde ayer.
Arriba y abajo y a los lados
por tus pies y por tu cabeza
está la tierra desde ayer.
Te metimos en la tierra,
te tapamos con tierra ayer.
Perteneces a la tierra
desde ayer.
Ayer te enterramos
en la tierra, ayer.

Madre generosa
de todos los muertos,
madre tierra, madre,
vagina del frío,
brazos de intemperie,
regazo del viento,
nido de la noche,
madre de la muerte,
recógelo, abrígalo,
desnúdalo, tómalo,
guárdalo, acábalo.

No podrás morir.
Debajo de la tierra
no podrás morir.
Sin agua y sin aire
no podrás morir.
Sin azúcar, sin leche,
sin frijoles, sin carne,
sin harina, sin higos,
no podrás morir.

Sin mujer y sin hijos
no podrás morir.
Debajo de la vida
no podrás morir.
En tu tanque de tierra
no podrás morir.
En tu caja de muerto
no podrás morir.

En tus venas sin sangre
no podrás morir.

En tu pecho vacío
no podrás morir.
En tu boca sin fuego
no podrás morir.
En tus ojos sin nadie
no podrás morir.
En tu carne sin llanto
no podrás morir.
No podrás morir.
No podrás morir.
No podrás morir.

Enterramos tu traje,
tus zapatos, el cáncer;
no podrás morir.
Tu silencio enterramos.
Tu cuerpo con candados.
Tus canas finas,
tu dolor clausurado.
No podrás morir.

Te fuiste no sé a dónde.
Te espera tu cuarto.
Mi mamá, Juan y Jorge
te estamos esperando.
Nos han dado abrazos
de condolencia, y recibimos
cartas, telegramas, noticias
de que te enterramos,
pero tu nieta más pequeña
te busca en el cuarto,
y todos, sin decirlo,
te estamos esperando.

Es un mal sueño largo,
una tonta película de espanto,
un túnel que no acaba
lleno de piedras y de charcos.
¡Qué tiempo éste, maldito,
que revuelve las horas y los años,
el sueño y la conciencia,
el ojo abierto y el morir despacio!

Recién parido en el lecho de la muerte,
criatura de la paz, inmóvil, tierno,
recién niño del sol de rostro negro,
arrullado en la cuna del silencio,
mamando obscuridad, boca vacía,
ojo apagado, corazón desierto.

Pulmón sin aire, niño mío, viejo,
cielo enterrado y manantial aéreo
voy a volverme un llanto subterráneo
para echarte mis ojos en tu pecho.

Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.

Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.

Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.

Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Padre mío, señor mío, hermano mío,
amigo de mi alma, tierno y fuerte,
saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
saca tu cuerpo de la muerte.

Saca tu corazón igual que un río,
tu frente limpia en que aprendí a quererte,
tu brazo como un árbol en el frío,
saca todo tu cuerpo de la muerte.

Amo tus canas, tu mentón austero,
tu boca firme y tu mirada abierta,
tu pecho vasto y sólido y certero.

Estoy llamando, tirándote la puerta.
Parece que yo soy el que me muero:
¡padre mío, despierta!

No se ha roto ese vaso en que bebiste,
ni la taza, ni el tubo, ni tu plato.
Ni se quemó la cama en que moriste,
ni sacrificamos un gato.

Te sobrevive todo. Todo existe
a pesar de tu muerte y de mi flato.
Parece que la vida nos embiste
igual que el cáncer sobre tu omoplato.

Te enterramos, te lloramos, te morimos,
te estás bien muerto y bien jodido y yermo
mientras pensamos en la que no hicimos

y queremos tenerte aunque sea enfermo.
Nada de lo que fuiste, fuiste y fuimos
a no ser habitantes de tu infierno.

Papá por treinta o por cuarenta años,
amigo de mi vida todo el tiempo,
protector de mi miedo, vaso mío,
palabra clara, corazón resuelto,

te has muerto cuando menos falta hacías,
cuando más falta me haces, padre, abuelo,
hijo y hermano mío, esponja de mi sangre,
pañuelo de mis ojos, almohada de mi sueño.

Te has muerto y me has matado un poco.
Porque no estás, ya no estaremos nunca
completos, en un sitio, de algún modo.

Algo le falta al mundo, y tú te has puesto
a empobrecerlo más, ya hacer a solas
tus gentes tristes y tu Dios contento.

09 de Marzo.- Los dados eternos

OS DADOS ETERNOS.

Por Ulises Martínez Flores.

César Vallejo.

Soy ateo. Cuando me preguntan el porqué, digo que por culpa de los creyentes que no se acercaron a evangelizarme, porque es cierto: nadie me tiró un lazo en esa materia, empezando por mis padres. En realidad, es herencia materna, reafirmada posteriormente por mí mismo. De doña Olga, cuentan que, siendo joven, cuando le preguntaban si creía en dios, contestaba: “No, yo no tengo ese problema”.

Agradezco infinitamente tan valiosa herencia de doña Olga, pues troqueló positivamente aspectos esenciales de mi ser y de mi vida. Y también encuentro en esa calidad de impío mi gusto por el poema “Los dados eternos” del poeta peruano César Vallejo.

Siento que mi carencia de religiosidad me permite recoger desde un costado diferente la irreverencia del poeta hacia su dios. Me conmuevo cuando el creyente, en este caso Vallejo, voltea hacia su divinidad y le reclama las comodidades de las que ésta goza en comparación con los sufrimientos de su creación humana: “tú, que estuviste siempre bien, no sientes nada de tu creación. Y el hombre sí te sufre: ¡el Dios es él!”. Me reconozco en la desolación humana del condenado por su propio creador a esperar simplemente el fin: “surgirán los dos ojos de la Muerte, como dos haces fúnebres de lodo”. Me sobresalta el poeta que augura a su dios que ese planeta que le dio por hogar no tiene más futuro que “parar […] en el hueco de inmensa sepultura”.

Pero, sobre todo, me gusta penetrar en las palabras vallejianas y sentir por momentos el coraje, el desprecio y el dolor que destilaba su pluma en el instante de su creación artística. Léanlo así: imaginen la fuerza con la que los dedos de Vallejo sostenían la punta de su pluma cuando escribió en forma de reclamo: “¡Estoy llorando porque vivo!”.

“Los dados eternos” forma parte del primer poemario de Vallejo: Los heraldos negros, publicado a mediados de 1919, aunque su pie de imprenta registró como fecha de nacimiento 1918. Pero el poema que nos ocupa fue publicado antes, el 23 de marzo de 1918, en la revista La Semana, en Lima, Perú, en una primera versión ahora casi desconocida, pues durante el poco más de un año que pasó entre esta fecha y la aparición príncipe de Los heraldos negros, el poeta la fue modificando.

Aquí comparto esa primera versión, respetando la ortografía, y en especial la puntuación, original. Quien quiera ubicar los cambios, sólo tiene que consultar cualquiera de las múltiples ediciones posteriores del poema.

Para Manuel Gonzáles Prada, esta emoción bravía y selecta, una de las que con más entusiasmo, me ha aplaudido el gran maestro.

!Dios mío! ¡Estoy llorando porque vivo!

Me pesa haber tomádote tu pan;

pero este pobre barro pensativo

no es costra fermentada en tu costado:

tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,

hoy supieras ser Dios;

pero tú, que estuviste siempre bien,

no sientes nada de tu creación.

Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,

como en un condenado,

Dios mío, prenderás todas tus velas,

y jugaremos con el viejo dado…

Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte

del universo todo,

… surgirán los dos ojos de la Muerte,

como dos haces fúnebres de lodo!

Dios mío, y esta noche sorda, oscura,

ya no podrás jugar, porque la Tierra

a fuerza de rodar, así tan dura,

es un dado roído y ya redondo

que no puede parar sino en un hueco,

en el hueco de inmensa sepultura.

04 de Marzo.

Hoy una de las instituciones mas nefastas y que tanto daño le ha hecho al pais cumple 81 años de vida, y como todo a esa edad es viejo, inservible y se necesita de algo nuevo para suplantarlo, es el PRI, y como a algo joven no me refiero a nuevos politicos, sino a algo de veras nuevo, nada de PAN o PRD o partidos asi, los ciudadanos necesitamos retomar el poder
por eso esta cancion para conmerorar la realidad actual politica

HaPRI birthday to you
HaPRI birthday to you
HaPRI birthday Prinosaurio
HaPRI birthday
Fuck You

Celebremos con susto señores
al priista que llevamos dentro
y retiemble la tierra en sus centros
por que el PRI quiere ya regresar

disque van a volver  por sus fueros
que perdieron por ser rateros
Mas para eso requieren dinero
La tenencia no han de derogar

Celebremos con susto señores
que el priismo hoy anda inquieto
Pues ya sienten que con Peña Nieto
en Los Pinos se van a enquiscar

Muy contenta se vio a la Paredes
que equivale como a diez mujeres
Don Beltrones dejo sus reuniones
La Famiglia ahora va a festejar

HaPRI birthday to you
HaPRI birthday to you
HaPRI birthday Prinosaurio
HaPRI birthday
Fuck You

07 de Enero.- Que vueltas da la vida

Parece que siempre gira el mundo y k da vueltas la vida
Que el metro no se detiene, que hay paradas prohibidas
¿Por que el viento siempre sopla?
¿Por que si no sopla no es viento?

Y de los ojos la ilusión
¿Por que los sueños son tan cortos y las nubes blancas?
Y de la mala suerte culpables
Amantes sin recato de la soledad

Alcohólicos empedernidos adictos a la sobriedad
Mentecatos cursis robabesos, robarosas
Ingenuos genios que construyen el amor
Formula exacta que nos da el resultado de la sin razón
Cómplices del sindicato de decepciones
Y miembros activos del club de fan de las alegrías
Reservados en el modo de comer, alimentan su alma hasta el borde
Que se desborde el tiempo, la luz, la masa, el agua, el fuego
Y que vuelva a poblar el poder de rascar la noche y de sangrar montañas
Mientras bebo un poco de mi más de mí esta ves solo de mí.

06 de Enero.- Las Personas Curvas

Mi madre decía: a mi me gustan las personas rectas
A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el ventre el curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños, curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva;
el día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
dentro de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas;
vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas

03 de Enero.- Dandole machin a mi fase de poeta

A quien quiero trickear?
de poeta no tengo nada, pero me salen versos en la mente, tan elaborados como los vericuetos del aparato burocratico que nos ensalza y recubre para comernos como plato fuerte de cena...
Si parecen iceberg, en cuanto vislumbro los versos en la cabeza, mas y mas se aglutinan y se esconden debajo de la panacea que se forma por estar tanto tiempo en internet vagando y surfeando sin rumbo fijo...

como el siguiente:

Una soledad tardía
me disimula
y sus horas me sobrevuelan
por calles que dan a la mar
la espera
es un árbol en la ventana
guiños de un raudo
que extravió su curso
en picada...

o sea.. por que? sera un signo de los teimpos perecederos que dejo el 2009?
o sera acaso que podre desarrollar y darle cabida a las palabras que tengo en la mente y estr jugando con ellas?