El Enemigo - Antón Chéjov

Es de noche. La criadita Varka, una chiquilla de trece años, mece en la cuna al niño y le canturrea:

Duerme, duerme, niño lindo, que viene el coco...

Una lamparilla verde encendida ante el icono alumbra con luz débil e incierta. Colgados a una cuerda que atraviesa la habitación se ven unos pañales y un pantalón negro. La lamparilla proyecta en el techo un gran círculo verde; las sombras de los pañales y el pantalón se agitan, como sacudidas por el viento, sobre la estufa, sobre la cuna y sobre Varka.

La atmósfera es densa. Huele a piel y a sopa de col.

El niño llora. Está afónico hace tiempo de tanto llorar, pero sigue gritando cuanto le permiten sus fuerzas. Diríase que su llanto no va a acabar nunca.

Varka está muerta de sueño. A pesar de todos sus esfuerzos, sus ojitos se cierran y, por más que intente evitarlo, da cabezadas. Apenas puede mover los labios; siente su cara como de madera y su cabeza pequeñita como la de un alfiler.

Duerme, duerme, niño lindo...

Balbucea.

Se oye el canto monótono de un grillo escondido en una grieta de la estufa. En el cuarto inmediato roncan el maestro y el aprendiz Afanasy. La cuna, al mecerse, gime quejumbrosamente. Todos estos ruidos se mezclan con el canturreo de Varka en una música adormecedora, que es grato oír desde la cama. Pero Varka no puede acostarse, y la musiquilla la exaspera, pues le da sueño y ella no puede dormir; si se durmiese, los amos le pegarían.

La lamparilla verde está a punto de apagarse. El círculo verde del techo y las sombras se agitan ante los ojos entrecerrados de Varka, en cuyo cerebro medio dormido nacen vagos recuerdos.

La muchacha ve correr por el cielo nubes negras que lloran a gritos, como niños de pecho. Pero el viento no tarda en barrerlas, y Varka ve un ancho camino, lleno de lodo, por el que transitan, en fila interminable, coches, gentes con talegos a la espalda y sombras. A uno y otro lado del camino, envueltos en la niebla, hay bosques. De pronto, las sombras y los caminantes de los talegos se tienden en el lodo.

-¿Por qué hacéis eso?-les pregunta Varka.

-¡Para dormir!-contestan-. Queremos dormir.

Y se duermen como lirones.

Cuervos y urracas, posados en los alambres del telégrafo, ponen gran empeño en despertarlos.

Duerme, duerme, niño lindo...

canturrea Varka entre sueños.

Momentos después sueña hallarse en casa de su padre. La casa es angosta y oscura. Su padre, Efim Stepanov, fallecido hace tiempo, se revuelca por el suelo. Ella no lo ve, pero oye sus gemidos de dolor. Sufre mucho-de no se sabe qué enfermedad-; no puede hablar. Jadea y rechina los dientes.

-Bu-bu-bu-bu...

La madre de Varka corre a la casa señorial a decir que su marido está muriéndose. Pero ¿por qué tarda tanto en volver? Hace largo rato que se ha ido y debía estar de vuelta ya.

Varka, recostada en la estufa, sueña que sigue oyendo quejarse y rechinar los dientes a su padre.

Mas he aquí que se acerca gente a la casa. Se oye trotar de caballos. Los señores han enviado al joven médico a ver al moribundo. Entra. No se le ve en la obscuridad, pero se le oye toser y abrir la puerta.

-¡Encended alguna luz!-dice.

-¡Bu-bu-bu!-responde Efim, rechinando los dientes.

La madre de Varka va y viene por el cuarto buscando cerillas. Reina el silencio durante unos instantes. El doctor saca del bolsillo una cerilla y la enciende.

-¡Espere un instante, señor doctor!-dice la madre.

Sale corriendo y vuelve en seguida con un cabo de vela.

Las mejillas del moribundo están rojas, sus ojos brillan, sus miradas parecen hundirse extrañamente agudas en el doctor, en las paredes.

-¿Qué te pasa, muchacho?-le pregunta el médico, inclinándose sobre él-. ¿Hace mucho que estás enfermo?

-¡Estoy en las últimas, excelencia!-contesta, con mucho trabajo, Efim-. No me hago ilusiones...

-¡Vamos, no digas sandeces! Ya verás cómo te curas...

-Gracias, excelencia; pero bien sé yo que no hay remedio... Cuando la muerte llama a la puerta, es inútil luchar contra ella...

El médico reconoce detenidamente al enfermo y declara:

-Yo no puedo hacer nada. Hay que llevarle al hospital para que le operen. Pero sin pérdida de tiempo. Aunque es ya muy tarde, no importa; te daré cuatro letras para el doctor y te recibirá. ¡Pero en seguida, en seguida!

-Señor doctor, ¿y cómo lo llevaremos?-dice la madre-. No tenemos caballo.

-No importa; hablaré a los señores y para que os dejen uno.

El médico se va, la vela se apaga y de nuevo se oye el rechinar de dientes del moribundo.

-Bu-bu-bu-bu...

Media hora después se detiene un coche ante la casa; lo envían los señores para llevar a Efim al hospital. A poco momentos el coche se aleja, conduciendo al enfermo.

Pasa, al cabo, la noche y sale el Sol. La mañana es hermosa, clara. Varka se queda sola en casa; su madre se ha ido al hospital a ver cómo sigue el marido.

Se oye llorar a un niño. Se oye también una canción:

Duerme niño bonito...

A Varka le parece que la voz que canta es su propia voz. Su madre no tarda en volver. Se persigna y dice:

-¡Acaban de operarlo, pero ha muerto! ¡Que Dios lo tenga en su gloria !... El doctor dice que ha sido operado demasiado tarde; que debía haberse hecho hace mucho tiempo antes.

Varka sale de la casa y se dirige al bosque. Pero, de pronto, siente un tremendo manotazo en la nuca. Se despierta y ve con horror a su amo, que le grita:

-¡Ah, sinvergüenza! ¡El niño llorando y tú durmiendo!

Le da un tirón de orejas; ella sacude la cabeza, como para ahuyentar el sueño irresistible y empieza de nuevo a balancear la cuna, canturreando con voz ahogada.

El círculo verde del techo y las sombras siguen produciendo un efecto adormecedor sobre Varka, que, cuando su amo se va, torna a dormirse. Y empieza otra vez a soñar.

Ve de nuevo el camino enlodado. Infinidad de gente, cargada con talegos, yace dormida en tierra. Varka quiere acostarse también; pero su madre, que camina con ella, no la deja; ambas se dirigen a la ciudad en busca de trabajo.

-¡Una limosnita, por el amor de Dios!-implora la madre a los caminantes-. ¡Tened compasión de nosotros, buenos cristianos!

-¡Dame el niño!-grita de pronto una voz que le es muy conocida-. ¡Ya te has dormido otra vez dormida, sinvergüenza!

Varka se levanta bruscamente, mira en torno suyo y se da cuenta de la realidad: no hay camino, ni caminantes, ni su madre está junto a ella; sólo ve a su ama, que ha venido a darle el pecho al niño.

Mientras el niño mama, Varka, de pie, espera que acabe. El aire empieza a azulear tras los cristales; el círculo verde del techo y las sombras van palideciendo. La noche le cede paso a la mañana.

-¡Toma el niño!-ordena a los pocos minutos el ama, abotonándose la camisa-. Siempre está llorando. ¡No sé qué le pasa!

Varka coge al niño, lo acuesta en la cuna y empieza otra vez a mecerlo. El círculo verde y las sombras, menos perceptibles a cada instante, no ejercen ya influjo sobre su cerebro. Pero, sin embargo, tiene sueño. Su necesidad de dormir es imperiosa, irresistible. Apoya la cabeza en el borde de la cuna, y balancea el cuerpo al mismo ritmo del el mueble, para despabilarse; pero los ojos se le cierran y siente en la frente un peso plúmbeo.

-¡Varka, enciende la estufa!-grita el ama, al otro lado de la puerta.

Es de día. Hay que comenzar el trabajo.

Varka deja la cuna y corre por leña a la porchada. Se anima un poco; es más fácil resistir el sueño andando que sentado.

Lleva leña y enciende la estufa. La niebla que envolvía su cerebro se va disipando.

-¡Varka, prepara el samovar!-grita el ama.

Varka empieza a encender astillas, pero su ama la interrumpe con una nueva orden:

-¡Varka, límpiale los chanclos al amo!

Varka, mientras limpia los chanclos, sentada en el suelo, piensa que sería delicioso meter la cabeza en uno de aquellos zapatones para dormir un rato. De pronto, el chanclo que estaba limpiando crece, se infla, llena toda la estancia. Varka suelta el cepillo y empieza a dormirse; pero hace un nuevo esfuerzo, sacude la cabeza y abre los ojos cuanto puede, para evitar que los trastos alrededor sigan moviéndose y creciendo.

-¡Varka, ve a lavar la escalera!-ordena el ama, a voces-. Está tan sucia que cuando sube un parroquiano se me cae la cara de vergüenza.

Varka friega la escalera, barre las habitaciones, enciende después otra estufa, va varias veces a la tienda. Son tantos sus quehaceres, que no tiene un momento libre.

Lo que más esfuerzo le cuesta es permanecer de pie, inmóvil, ante la mesa de la cocina, mondando patatas. Su cabeza se inclina, sin que ella lo pueda evitar, hacia la mesa; las patatas cobran formas fantásticas; su mano no puede sostener el cuchillo. Sin embargo, es preciso no dejarse vencer por el sueño, pues allí está el ama, gorda, malévola, chillona. Hay momentos en que le acomete a la pobre muchacha una violenta tentación de tenderse en el suelo y dormir, dormir, dormir...

Varka, mirando cómo las tinieblas enlutan las ventanas, se aprieta las sienes, que se siente como de madera, y sonríe de un modo estúpido, sin ningún motivo. Las tinieblas acarician sus ojos y hacen renacer en su alma la esperanza de poder dormir.

Aquella noche hay visitas en la casa.

-¡Varka, enciende el samovar!-grita el ama.

El samovar es muy pequeño, y para que todos puedan tomar té hay que encenderlo cinco veces.

Luego Varka, en pie, espera órdenes, fijos los ojos en los visitantes.

-¡Varka, ve por vodka! Varka, ¿dónde está el sacacorchos? ¡Varka, limpia un arenque!

Por fin las visitas se marchan. Se apagan las luces. Los amos se acuestan.

-¡Varka, mece al niño!-es la última orden.

El grillo canta en la estufa. El círculo verde del techo y las sombras vuelven a agitarse ante los ojos medio cerrados de Varka y a envolverle el cerebro en una niebla.

Duerme, niño bonito...

canturrea la muchacha con voz soñolienta.

El niño berrea tanto que está a dos dedos de encanarse.

Varka, medio dormida, sueña con el ancho camino enlodado, con los caminantes de las talegas, con su madre, con su padre moribundo. No puede darse cuenta de lo que pasa en torno suyo. Sólo sabe que algo la paraliza, pesa sobre ella, le impide vivir. Abre los ojos, tratando de inquirir qué fuerza, qué potencia es ésa, y no saca nada en limpio. Agotada, mira el círculo verde, las sombras... En este momento oye gritar al niño y se dice: «Ese es el enemigo que me impide vivir.»

El enemigo es el niño.

Varka se echa a reír. ¿Cómo no se le ha ocurrido hasta ahora una idea tan sencilla?

Completamente absorbida por tal idea, se levanta y, sonriendo, da algunos pasos por la estancia. La llena de gozo pensar que va a librarse al punto del niño enemigo. Lo matará y podrá dormir todo lo que quiera.

Riendo, guiñando los ojos, se acerca con pasos sigilosos a la cuna y se inclina sobre el niño.

Con las dos manos le atenaza el cuello. El niño se pone azul, y a los pocos instantes muere.

Varka, entonces, alegre, feliz, se tiende en el suelo y se queda dormida al instante, en un sueño muy profundo...

Lo engañoso del empate

Poco a poco las calles de esta ciudad se vuelven desiertas, ya pocos recorremos el laberinto nocturno de sus calles, sus centros culturales, sus puestas teatrales y sobre todo de sus bares. Yo lo sigo haciendo, con  zozobra e incertidumbre exacerbadas, acompañado o en solitario. 

Así sin compañía, fue que acudí a un bar tranquilo a pensar, a escribir, a ver mis pensamientos con la ayuda de Baco; cuando vi un tipo en la barra contrariado de haber encontrado un lugar como este en la calle de Escobedo. El gesto de sorpresa agradable se denotaba en su cara. Era un hombre fornido, joven, pasados apenas los veinte, con ese tono de piel que el sol confiere a quienes pasan mucho tiempo bajo su manto, con camisa larga a pesar de los treinta y cuatro grados de la noche regia y ojos que "aventaban puñales" como diría el Piporro. 

El tipo no hacía mas que llamar la atención en el silente y semivacío local, vociferaba, daba palmadas y manazos en la barra, hasta que vio que que colmó la paciencia de los empleados y demás "parroquianos" (como detesto esa palabra), fue que plasmó su mirada en mí mientras que yo escribía en la libreta donde ella apuntó las líneas mas bonitas de este año. 

Se sienta en mi mesa, sin pedir permiso, y me dice: "¿En un empate ambos ganan o ambos pierden?" Yo contesté con evidente molestia ante una intrusión a mi soledad parcialmente ebria: "No sé qué tiene que ver eso con algo". 

-"Mira - dice mientras me pone una dulce cerveza frente a mí para invitarme a tomarla - en todas las competiciones humanas existe el ganador y el derrotado, pero no en todas existe el empate. El empate, de todos los resultados, es el mas engañoso: ¿apoco ambos ganan, o ambos pierden, o ambos "no ganan" o "no pierden"? Te invito esta cheve si escuchas esta historia..."

Mi molestia se transformó en curiosidad, jamás un tipo se pone a reflexionar sobre el empate, así que accedí, chocamos nuestras botellas con ese compañerismo que confiere la cantina y al bajar su tono de voz a niveles imperceptibles, empezó a hablar:

"Mira. Te ves un hombre que es digno de confiar. Soy deportista, el año pasado estaba compitiendo en los Panamericanos, soy boxeador. Antes de irme a los Juegos mi novia me dejó, estábamos embarazada, y desafortunadamente lo perdió por cosas de la fisionomía, yo que sé. Acepté el fracaso y decidí concentrarme en la competencia. No te puedes imaginar: los entrenamientos son agotadores, mentalmente denigrantes, las instalaciones son austeras, incómodas y la comida sabe mal.

Las convivencias son muy tensas, hay competencia desleal y para acabarla de chingar las instalaciones son mixtas: pinches viejas son mas problemáticas que nada en concentraciones largas. Siempre andas de 'chismoleras' y de provocativas.

Mira, pues una vez en medio de entrenamientos, es cuando pasan las convivencias, nuestros instructores saben que tenemos que desahogarnos en algo, o quitar el estrés, por así decirlo. No nos dejaban salir a ver a nuestras familias, ni salir del edificio, así que para arreglar nuestras rencillas estaba únicamente el ring de box. En él reté a una pelea a Mayra, una vieja que me estaba sacando de quicio. Aceptó. Ambos somos de lo mejor del programa. Yo tengo alcance, ella flexibilidad. Los compañeros se juntaron a hacer apuestas...

El combate fue limpio, no podemos lastimarnos mucho, era para cortar rencillas solamente. Al noveno round, un compañero réferi dijo que le paráramos, que quedamos empatados, eso no le gustó a los apostadores ni a nosotros. Empatamos. Nadie ganó.

La mutua admiración por nuestros movimientos hizo que la adrenalina fluyera tanto entre nosotros que después de la pelea, ella me invitó al desempate en su cuarto. Ahí adentro empezó otro tipo de combate, mas cercano, yo seguía teniendo alcance, ella flexibilidad y ahí también fue un empate. Nadie perdió"

"¿Los empates son buenos o malos?" dijo a manera de finalizar, pero inmediatamente después remató: "a veces a quién le importa, ¿no?" 

El twist al final de esta historia me hizo reir, brindamos y seguimos hablando de otros temas menos interesantes y mas normales hasta que llegó la hora de despedirnos...

No se a que se dedica ahora mi amigo ex deportista, quizá siga boxeando o en otra cosa, pero que le quede claro que nunca olvidaré el día en que filosofó conmigo acerca del empate... 

Fade Out

-¿Quién? –volvió a preguntar.
Su voz me estaba cansando. A ratos era ronca y agradable, pero se pasaba el tiempo tratando de hablar como niña pequeña. No le quedaba ni a su estatura ni a su cuerpo. Pensé que la iba a extrañar: su madre la había copiado de una estatua y uno no deja sin remordimientos a alguien que parece una estatua.
-¿Quién?- repitió.
No había gritado, pero la voz se puso tan chillona que me dieron ganas de golpearla.
-Nadie- le dije-. No conozco a nadie. Me la he pasado metido en la cama contigo.
Seguí barajando las cartas. La mesa estaba sucia y todo estaba sucio. Cada vez que entraba al baño tenía miedo de que algo me mordiera. No había luz, no había regadera, solo el excusado, el lavabo, una manguera conectada al lavabo y una cubeta para bañarse.
Se quitó las sábanas de encima. La cama estaba a tres metros y aún así me llegó todo su olor; era de esos que hacen que uno deje de pensar. Tres semanas antes no lo había pensado y me había tirado de cabeza en la cama; ahora pude soportarlo.
Se arrodilló en la cama y empezó a acariciarse los pechos y las caderas.
-¿Alguien te ha dado algo mejor?
-No- le dije.
Se apretó el pubis con las manos.
-¿Mejor que esto?
Saqué otra carta.
-Seis de espadas- le dije-. No me acuerdo que significa.
-Deja las cartas- me dijo.
Se echó boca arriba, con las piernas abiertas.
Saqué otra carta y se la enseñé.
-Nueve de espadas- le dije. ¿Sabes que significa el nueve de espadas?
-Que se vaya a la chingada el nueve de espadas. Quiero que vengas.
-Ya no- le dije.
Puse aparte el nueve de espadas y seguí barajando.
Se puso furiosa.
-¿Me vas a dejar? – preguntó.
-Sí- le dije.
-A mí no me dejas- dijo, sentándose otra vez-. A mí nadie me deja. Yo dejo a quien se me da la gana, pero a mi nadie me deja.
Saqué otra carta. Era el dos de espadas. Se la enseñé.
-Obstáculos- le dije-. Nueve de espadas y dos de espadas. Parece que hoy solo van a salir espadas ¿De verdad no sabes lo que quiere decir el nueve de espadas?
Se paró. Era casi tan alta como yo. Estaba sudando. Yo también; hacía calor.
-Crees que soy ninfómana, ¿verdad?
Estaba caminando hacia mí, como gato que va a destrozar una mariposa.
-Pues no soy ninfómana. Si los hombres no aguantan a una mujer de verdad, peor para ellos.
Saqué otra carta.
-As de espadas- Le dije. Eso significa que sí eres ninfómana.
Me dio en la oreja con la mano abierta. El mundo se puso rojo.
Cuando me di cuenta ella estaba en el suelo, con la cabeza sobre la cama. Un ojo se le estaba hinchando y tenía la boca reventada. Yo estaba parado en medio de un reguero de cartas. Me costaba respirar. La mesa estaba tirada en el suelo.
-¡Te vas a la mierda!- me gritó- ¡Te vas a la mierda!
Por lo menos estaba viva. Me sentí bien de que estuviera viva.
Recogí una carta.
-As de copas- le dije. Casa, hogar, familia.
No me dio tiempo de abrir la puerta. Dio un grito. Me volví y la vi venir con algo en la mano. Una lata de sopa. No sé si uno es estúpido o qué: de lo primero que me di cuenta fue de que la lata estaba oxidada en uno de los bordes. Casi me dio un ataque de risa.
Fue fácil quitarle la lata. Lo difícil fue lograr que me soltara. Me abrazó y me empezó a decirme que no la dejara, que me iba a matar, que la perdonara, que era un hijo de puta, que me quedara con ella. Trataba de besarme y me mojaba de lágrimas. No me sentía bien.
-De todos modos me voy a ir- le dije.
Pensé en la policía, que esta allá afuera, en todas partes, y no me importó. Daba igual que me agarraran ahora o dentro de diez años.
Me soltó.
-Está bien, te vas a ir, pero mañana. Hoy quiero que estés conmigo. Solo hoy. La última vez. Solo hoy.
De todos modos va a ser la una de la mañana y no tenía a donde ir. El cuatro de oros estaba tirado contra una pared. Lo recogí y se lo enseñé.
-Cama de amor- le dije. Ve a darte un baño.
-¿No te vas?
Le besé la frente. Ella se metió al baño.
El departamento era solo un cuarto inmenso. Allí cabían la cocina, el baño, el comedor –una mesa y dos sillas- la cama y un ropero grande. Junto al ropero había una ventana que daba a la bahía. De vez en cuando se oían las sirenas de los barcos. Era un sonido triste. Pensé que a nadie que esté huyendo se le ocurriría ir a Acapulco sin dinero y con todos esos policías dando vueltas por todas partes. A mi sí se me había ocurrido.
En el baño se oía como se oía como se llenaba la cubeta. Abrí una puerta del ropero.
Los roperos son lugares raros. En ese lo primero que se veía era un payaso de trapo, desteñido y feo. Alrededor, miles de cosméticos y perfumes. Mi cara me vio desde un espejo pegada al fondo; parecía tranquilo, pero no me confiaba de las apariencias. Abrí la otra puerta: tres vestidos chillones, tres batas, un par de pantalones y blusas y no mucho más. Regresé a la primera puerta y abrí el cajón de hasta abajo. Estaba lleno de ropa interior. Si había algún secreto, me dije, tenía que estar ahí. De seguro era un secreto de lo mas estúpido.
Metí la mano debajo de toda la ropa interior y me puse a hurgar. Había una caja de madera.
Era de cigarros cubanos. Adentro había papeles. En el baño sonaban cubetadas de agua.
Una carta arrugada, sin sobre: “…ahora sí voy a llegar en diciembre, las obligaciones con la familia…” Otra carta de un tal JFE de El Fuerte, Sinaloa “…y ojalá puedas venir para la boda. Manuel es muy…”
Fotos.
Una reunión familiar en blanco y negro. Ella a color con una flor en el pelo y una blusa de flores. Una estampa de san Judas Tadeo. Una niña recibiendo una hostia con traje de primera comunión. Un hombre viejo con cara de angustia en tamaño pasaporte.
-Ahí no vas a encontrar nada- me dijo-. Busca un sobre de Kodak.
Puse la caja de puros en su lugar y abrí el cajón. Había adornos de porcelana barata, una medias blancas hechas bola, unos cuadernos, una cigarrera de metal y un sobre amarillo. Dentro había unas fotos.
En la primera ella estaba acostada, desnuda, sonriéndole a la cámara. Se veía mas joven y mucho mas delgada.
En otra estaba con un tipo gordo entre las piernas.
-¿Te gustan?
-Estan bien
Volví a meterlas en el sobre.
Se quitó la toalla y se puso a secarse el pelo.
-Míralas.
Le costaba trabajo hablar; una herida le cruzaba los labios.
En otra foto, otro hombre estaba con ella. Había otras, todas por el estilo.
-No soy una ninfómana-dijo.
Metí las fotos en el cajón. No me había dado gusto ver las fotos, aunque me dije que algo mejor algo así andaba buscando.
-Son de hace como cuatro años- me dijo. Tenía otras, pero las quemé.
Se sentó en la cama.
-Ven- me dijo. Te quiero contar una cosa.
Me senté a su lado.
-Quítate la ropa.
Me acordé del nueve de espadas. Debía estar por allí, en medio de todas las cartas regadas. No hay nada peor que un nueve de espadas, me había dicho ella – otra ella- no mucho tiempo atrás.
Me quité la camisa y me besó un hombro.
-Ya sé que te vas a ir- me dijo. Todos se van. ¿Sabes por qué se van?
Le acaricié una pierna
-Porque me tienen miedo- dijo. No me entienden. Mi hijo también se fue.
-¿Tienes un hijo?
Se paró y fue al ropero. Abrió el cajón hasta arriba. Hurgó dentro y volvió a cerrarlo. Apartó las cortinas y se asomó a la ventana.
-¿Por qué estás en Acapulco? – me preguntó.
-Se me ocurrió venir-le dije.
-¿Por qué no me dices la verdad?
-Todos vienen a Acapulco por que se les pega la gana.
-Tú no.
-Me dijiste que había una cosa que me querías contar.
-Que todos los hombres se van – dijo mirando hacia afuera. Que tu también me quieres dejar y que me estás mintiendo. ¿Cómo sé que no me vas a matar hoy en la noche?
Desde hacía un rato tenía ganas de ir al baño. Respiré hondo y fui. No es fácil orinar en un lugar como ese, pero lo logré. Soporté el asco pensando en un folleto turístico que tenía cuando era niño, que guardé hasta casi que era adulto. Visite Acapulco decía, y se veía a una rubia con un bikini de colores que esquiaba en la bahía. Por eso Acapulco fue el primer lugar que se me ocurrió para esconderme. Pasé una semana caminando por las playas, comiendo en las playas, durmiendo en las playas. Me sentía estúpido. Después del tercer día ya nadie trató de venderme elefantes de ónix ni membresías para ningún club; la única ropa que tenía estaba sucia y arrugada. Ella me invitó a comer y me dijo que podía dormir en su casa. Pero no dormí. Horas y horas y horas de sexo y sudor. Nunca creí que pudiera sudar tanto.
Su casa era un buen lugar para esconderse, en el barrio de El Pozo (así dijo que se llamaba), a unas cuadras de La Quebrada, en medio de un laberinto de callejones. Parecía que nadie caminado desde hacía años por muchos de ellos.
Salí del baño. Ella seguía viendo por la ventana. Sus nalgas eran algo fuera de lo común. Solo había visto otras así en las películas.
Me senté en la cama. Me quité la ropa.
-Tuve un hijo- dijo.
-¿Vienes? – le pregunté.
-No.
Cerré los ojos. La cama olía a sudor.
Necesitaba un trabajo.
-¿Cuánto pagas de renta? –le pregunté.
-Trescientos. Incluye agua y luz.
No estaba mal.
-¿En qué trabajas? – le pregunté.
Sentí que se sentaba en la cama. No quise abrir los ojos.
-Tú sabes en que trabajo.
Se recostó en mi pecho. Su pelo me hizo cosquillas.
-¿Y tu hijo?
-Ya no está.
Le acaricié el pelo. Olía a coco.
Algo húmedo me corrió por el pecho. Ella respiraba como si llorara.
-Nadie sabe nada- dijo.
Un rato después estaba dormida. Me vestí, agarré quinientos pesos de su bolsa y salí.
Caminé rumbo a La Quebrada. Debían ser las tres de la mañana. Todas las luces en todas las casas estaban apagadas. Me gustó el aire espeso.
Acapulco, me decía, Acapulco. Lo que había alrededor no tenía nada que ver con el folleto turístico que guardé durante todos esos años. No tenía nada que ver con nada. Eran casas viejas y maltratadas, las alcantarillas olían mal, había basura en las cunetas.
Bajé una cuesta muy empinada. Había una señal que decía Sinfonía del Mar. Había estado allí el primer día que llegúe. Era un anfiteatro que daba a mar adentro. Me deprimía pensar en el mar abierto. Me di la vuelta y regresé por la misma calle.
Una pick-up venía hacia mí, con las luces apagadas. Había gente en la parte de atrás. Si hubiera tenido los lentes me hubiera dado cuenta de que eran policías. Pero no traía los lentes y solo lo supe cuando la pick up frenó con un chirrido y los policías se bajaron de todas partes y me rodearon, apuntándome con sus armas. Eran cinco.
Levanté las manos como había visto que se hacía en las películas.
-¿Qué haces aquí a esta hora? – dijo el que se me puso enfrente, un tipo bajo y fornido.
-Nada- le dije.
-Regístralo- le dijo a otro.
El otro dejó el arma sobre la nariz de la pick-up y me cacheó. Me dieron escalofríos. Después metió una mano en las bolsas y sacó todo.
-No tiene identificación-dijo.
Le dio el billete de quinientos.
-¿Sabes lo que te puede pasar por no traer identificación? –dijo el fornido con una sonrisa.
-No.
-Te pueden andar matando. Date de santos que te pescamos nosotros; si te agarran los del ejército, te matan.
Se metió el billete en el bolsillo.
-Ni se te ocurra- me dijo. ¿Cómo te llamas?
Le di un nombre.
-¿No serás guerrillero?
-No. Soy turista.
-No me chingues – dijo, y la sonrisa se le puso más grande. –Los turistas están allá – señaló rumbo a la Condesa.
-Vine a visitar a una amiga
-Enséñame que traía en la bolsa- le dijo al que me había cacheado.
Estaban las llaves de la que había sido mi casa durante muchos años. Monedas sueltas. Un anillo.
-¿Y este anillo?
-Es mío.
-Enséñame las manos.
No me quedaba ni siquiera en el meñique. Ella había sido muy pequeña y de manos delgadas.
-¿A quién se lo robaste?
-Era mejor correr. Me pregunté cuantos metros podía avanzar antes de que empezara a sentir las balas en la espalda. Me pregunté si las sentiría. Lo intenté, pero los músculos ni siquiera se movieron.
-No soy guerrillero- le dije-. Solo vine a visitar a una amiga que vive en el Barrio de El Pozo.
-¿Dónde queda eso? Me preguntó.
-Tres cuadras para allá
La cabeza me reventó y el piso subió hasta la nariz.
La nuca me empezó a doler antes de que me estrellara.
No me había fijado en un policía que tenía detrás.
El tipo fornido me pateó en las costillas.
-Estas muy pendejo-me dijo. Te voy a llevar
-¿Por qué?
-Por pendejo.
Me levantaron entre dos y me aventaron en la cama de la pick-up. Me golpeé una ceja y un ojo se me empezó a llenar de sangre.
-Ese no es el barrio de El Pozo. El Barrio de El Pozo está muy lejos de aquí. Por renacimiento-dijo el tipo asomándose a la cama de la pick-up. Ahora sí te llevó la chingada, por pendejo.
Me acordé del retén de soldados que había en la carretera y de cómo nos habían hecho bajarnos del avión para revisarnos. Descargaron todo el equipaje y abrieron cada maleta y cada bolsa. A un muchacho lo pusieron aparte y ya no lo dejaron subir al camión. Un soldado se le quedó apuntándole al pecho y el parecía a punto de llorar. A lo mejor era guerrillero.
-A mí me dijeron que así se llamaba.
-Pues que pendejo por de creértelo-dijo. Por andar de pendejo creyendo te va a llevar la chingada.
Me agarró del pelo y estrelló mi cara contra el piso. Pensé que era mejor haber salido corriendo –una lluvia de balas; me había gustado esa frase-o quedarme encerrado hasta que fuera de día. O no haber venido nunca a Acapulco. O no haber guardado el folleto durante tantos años. O no haber nacido.
-¿Y tú que haces aquí? –oí que decía el fornido con voz divertida--. Vas a agarrar un catarro.
-Ando buscando a mi patrón.
Era ella. Uso la voz de niña mimada, pero ahora me pareció dulce.
Los policías se rieron.
-¿Tú tienes patrón? – preguntó uno-. ¿No dijiste que primero muerta?
-A lo mejor ya me morí- dijo ella-. ¿A quién agarraron?
-A un pendejo- dijo el fornido- Se lo va a llevar la chingada por pendejo.
Todos volvieron a reír.
Ella se asomó. La herida en la boca se veía negra; la hinchazón en el ojo no era para tanto, pero le deformaba la cara. Era bonita.
-¿Qué te pasó? – me preguntó.
-Me agarraron. Dicen que esto no es el barrio de El Pozo.
-Entonces los que están pendejos son ellos. Sal de allí.
Me senté. Todo daba vueltas alrededor de mi cabeza
-Lo vas a dejar ir- le dijo al tipo fornido. No te vas a llevar a mi patrón.
Todos se volvieron a reír, menos el fornido.
-¿Y tú quien eres para darme órdenes?
Ella le metió la mano por la camisa y le frotó el pecho.
-Tú sabes quien soy- le dijo.
-¿Ese cabrón te puso así? – dijo señalándole la cara.
- Tú lo pusiste peor.
El fornido caminó hacia la camioneta y se me quedó viendo. Se rascó la cabeza.
-Eres pendejo- me dijo. No andes saliendo de noche porque te van a salir los espantos.
Bajé de la pick-up y me paré frente a él. No me llegaba ni a los hombros.
-¿De día si puedo salir?
-Mejor no le toques los huevos al tigre-dijo-. Llegando a donde vayas te pones a rezar y te santiguas tres veces. Di que volviste a nacer.
Ella me jaló de un brazo.
-Después paso a verte- le dijo.
-No dejes que cualquier pendejo te arruine la cara.
-Vamonos- me dijo.
Caminamos por uno de los callejones por donde había cruzado en años.
-Espérate- dijo el tipo fornido -¿Esto es tuyo?
-Tenía el anillo en la mano. Ella lo agarró.
-No – le dijo-. Pero gracias.
La mesa ya no estaba tirada. Las cartas estaban puestas en un mazo.
Agarré una y se la enseñé.
-As de oros- le dije. Felicidad, dinero, todo lo bueno.
-De veras que eres pendejo- dijo riéndose- Si no te agarran estos, no vuelves a aparecer. Siéntate para que te limpie la cara.
En la cocina mojó un trapo. Tomé otra carta. Seis de oros. ¿Qué significaba el seis de oros? No pude recordar.
Se sentó frente a mí con una taza llena de agua y un trapo. Me limpió la ceja: dolía.
-¿Extrañas a la del anillo? –preguntó como quien no quiere.
-¿Sabes lo que quiere decir el nueve de espadas?
-No me importa. ¿La extrañas?
-Sí- le dije.
-Ella te enseñó a leer las cartas.
-Yo no leo las cartas- le contesté- nadie lee las cartas. Mojó el trapo en la taza. El agua se llenó de tierra y sangre.
-¿Vas a regresar con ella?
-No.
-En esas cosas nunca puedes estar seguro.
-Yo sí.
Me estaba limpiando la cara con suavidad, pero de pronto me dolió como pocas cosas me han dolido en la vida. Ella no pareció darse cuenta de que estaba llorando.
-Creía que eras gente de Lucio Cabañas- me dijo. Cuando te conocí te portaste muy misterioso. Ahora sé que no es eso.
-No es eso – le dije.
-Mañana voy a lavar el baño – me dijo cuando ya estábamos acostados. No puede seguir así.
No contesté.
-Hace como dos meses mataron a un muchacho aquí enfrente, casi en la puerta. Yo no vi, pero oí el disparo. En el diario dijeron que fue la guerrilla. ¿Tú crees que haya sido la guerrilla?
No contesté.
-¿Porqué te quedaste con ese anillo? – me preguntó -. No hay que tener recuerdos.
No contesté.
-Buenas noches – me dijo
Un barco tocó la sirena en la bahía poco después de que salió el sol. Ella también seguía despierta.
-Esas cosas duelen al principio – me dijo, pero después se olvidan.
-¿Cuáles cosas?
-Esas.

29 de Diciembre.- Victoria...

Encontrándote sentada en mi regazo, apacible y tranquila, pienso en la forma en que te metiste a mi vida y de lo bien que se siente hacer las cosas bien, y al mirar atrás sonreír de haber pasado la adversidad. Esta es, simplemente tu historia…

Era una mañana nublada y fría de un martes como cualquier otro, de un mes sin nada de especial, al salir de mi casa como todos los días de mi fétida rutina, me encontré con uno de los espectáculos más pasmosos que me ha tocado ver en persona, la viva representación del circo romano en la actualidad: manteniéndose a duras penas sentado, todo piel y hueso, temblando de frío, con la cabeza gacha, vencido, agobiado, había un perro agonizando. Estaba enteramente sarnoso y con la piel llagada en muchos lugares. Por la boca hinchada y entreabierta manaba baba y sangre, al parecer a causa de una herida profunda. Tenía el aspecto de un can ya entrado en años, hundido en sus últimas horas de lucha, de insufrible agonía y en torno a él un círculo formado por mis vecinos viendolo con cara de morbo unos, con cara de tedio y desvelo otros, y todos ellos tenían en mente una idea: ponerlo inmediatamente a dormir, como dice el eufemismo. Me acerqué a ver que podía hacer, sin importarme que llegara tarde a mi centro de trabajo y con el firme propósito de que se podía hacer algo, pues esta comprobado que mis vecinos tienen fama de ser sádicos ignorantes buscadores de chismes, y al acercarme uno de ellos me pregunta retadoramente que si yo me podía atrever a quitarlo de su sufrimiento o que si le decía a alguien mas que tuviera “huevos”. Lo ignoré. Como siempre, yo pensaba distinto a toda la vorágine sedienta de sangre. No sólo porque he sabido de animales en peor condición que, no obstante, se recuperaron, sino, y sobre todo, porque la muerte no es algo que se decida en asamblea pública. Ni la de un hombre ni la del mejor amigo del hombre.

Herido, esquelético y moribundo como enfermo de tisis, el mejor amigo, se había convertido ahora en una incómoda y desagradable molestia para todos mis vecinos. Un señor de gran edad que es vecino a tres casas de la mia, se acercó y casi con alivio, si no acaso con un dejo de alegría, me preguntó: “¿Lo llevas a sacrificar?” La amistad ya no es lo que era, definitivamente.

Mientras le comunicaba a este buen samaritano que la decisión de aplicar inyección letal sólo la tomaría un veterinario, me acerqué a estudiar la situación. Descubrí que era una hembra y por su respiración aspergerte, calculé que le quedaban pocas horas de vida. Un día como máximo.

En el pavimento estaba un gran circulo hemático y que con mi vena forense y mi incapacidad de separar en ocasiones mi trabajo de la vida en general, intuí que era victima de un atropello, pero al momento en que toqué su cabeza y la voltee al otro lado no descubrí hematomas de ningún tipo, por lo que llegué a la conclusión de que la herida era interna, en su boca, pues ésta estaba muy mal, y daba la impresión de haber estado mucho tiempo de esa forma. Alguien teorizó lo mismo que yo. Otro, que le habían pegado un tiro, y la última que se había peleado con otro perro que tiene atemorizada a la colonia. En fin, nada de eso importa, solo especulaciones que no tiene validez si un veterinario no lo confirma. Además de lo anterior, se veia a simple vista que estaba desnutrida, pero este era el segundo peor problema: la perra estaría sobre todo deshidratada. En cualquier caso, nada más se podía hacer en la vía pública. Teníamos que llegar a una guardia veterinaria, que estaba a unas escasas 5 cuadras.

Apareció entonces otro sujeto, adusto en cuestiones de ranchería y expresó con la firme convicción de quien el campo lo ha curtido en la vida, que definitivamente había que 'ponerla a dormir'. Y dale con la pulsión tanática.

Pero no todos bajan los brazos tan fácilmente. Antes de todo esto, una pareja que tenia pocos días de haber llegado a la colonia ocupando la casa de Doña Petra (quien murio/desapareció por causas misteriosas), en un acto de ingenua y pueril bondad deja a la perrita herida, un plato con leche. Desde luego, la herida ni siquiera le había prestado atención. Pero esta pareja, Pablo y Andrea, serían cruciales en el desenlace.

En fin, tenía una sola carta a mi favor, o más bien a favor del animal: casi nadie se atrevería a llevarse al perro en esas condiciones Yo sí, por supuesto y Pablo y Andrea tambien, y lo que hicimos fue subirlo a la camioneta del primero. Es más, hubiera caminado las 5 cuadras con el animal en brazos, si hubiera hecho falta. A la muerte no hay que cederle un palmo, si uno se encuentra en la situación de darle batalla. Agonía significa lucha en griego.

Al llegar a la guardia para verificar que hubiera alguien y el experto me arrebató el teléfono para ofrecer su versión de los hechos al veterinario e imponer su diagnóstico antes siquiera de que el facultativo tuviera la oportunidad de revisar al animal. Con la entonación del veterano que ha visto ya muchas cosas, dejó en claro que sólo había una salida. Parecía entusiasmado con la idea de matar.

Pero me impuse, nuevamente. Sólo un veterinario confiable dictaría semejante sentencia.

Marque al trabajo diciendo que llegaria tarde por un asunto de vida o muerte (la cual era verdad) y le dije a Pablo que me acompaniara y que las cosas se iban a pponer feas y que no era necesario quedarse, el asintio, pero hacia falta una caja, cuando menos, ya que no podíamos saber si lo que el animal tenía en la piel era contagioso. Luego de unos minutos de zozobra, Mariela trajo una caja de cartón del tamaño adecuado.

Sin embargo, lograr que el animal herido entrara en la caja no iba a ser tarea sencilla. Nuestro experto puso manos a la obra, literalmente, y al intentar alzarla sólo consiguió un tarascón fallido, pero enérgico, lo que me indicó que había todavía esperanza; no está muerto quien pelea.

Humillado, el experto solicitó impetuosamente un cable o cinta para atarle el hocico. Mientras llegaba este instrumento, pedí permiso y, en lugar de alzar al animal, puse la caja de costado de tal modo que lo protegiera del frío; si yo estaba en lo cierto, la perra entraría sola, sin necesidad de violentarla, sin cables, cintas ni fuerza.

Obviamente, se metió en la caja. Con esta demostración, nuestro experto hizo mutis por el foro y Pablo y yo pusimos a la paciente en el auto.

El viaje hasta la veterinaria fue sin novedad, por fortuna, y en diez minutos teníamos finalmente a alguien que sabía del tema examinando al animal. El pronóstico era más que reservado, pero ambos notamos que la perra, al encontrarse en un ámbito extraño, sacaba la cabeza de la caja y miraba alrededor. Conozco a este veterinario, uno de los varios que trabaja allí; pensamos lo mismo a la vez: 'Está mirando, está alerta', dijo. Una buena señal.

Concluimos que el problema inmediato era la boca. Si no podía beber y alimentarse por sus propios medios, estaba más allá de toda posible salvación, por mucha voluntad que pusiéramos. Así que le dio anestesia y se dispuso a ver qué pasaba dentro de esas fauces. Decidí irme a trabajar, hasta que hubiera un diagnóstico definido. Estarme sentado ahí de poco servía.

Volví a las 6 de la tarde, y así como entré el veterinario me dijo: 'mirá esto'. Abrió una servilleta de papel y me mostró un pedazo de hueso de bistec, cuadrado y romo de un lado y en punta y afilado del otro. 'Lo tenía clavado en la garganta, eso era todo. Ya está con antibióticos, la lesión no es seria.' Por eso, por un hueso con el que se había atragantado en ese típico atracón desesperado del perro callejero, querían sacrificarla.

El pronóstico no dejaba, de todos modos, mucho margen. 'Pero –me dijo el médico– es un animal joven, tiene posibilidades'. '¿Joven?', pregunté. 'Sí, no tiene ni dos años.'

Llamé al día siguiente temprano. Ya había empezado a beber y comer por sus propios medios, me informaron. Comparado con la situación de 24 horas antes era un milagro. Pero estábamos lejos de ganar la batalla. La visite horas mas tarde dispuesto a que me dieran las buenas o malas noticias que hubiera. La enfermedad en la piel no era una sarna normal, sino una forma muy grave, no contagiosa, que demandaría semanas o meses de tratamiento, y no sería sencillo ni barato. Además, el cuadro de desnutrición y deshidratación había llegado tan lejos que era muy probable que sus riñones y otros órganos estuvieran irremediablemente dañados.


Pero había pasado algo más, que tanto para el veterinario como para mí constituía un indicio del camino por seguir. Esa tarde, mientras yo estaba trabajando, había pasado una señora a dejar una donación para la perra rescatada. Esta mujer había visto al animal moribundo en la calle, preguntó qué había pasado, se enteró de que 'alguien lo había llevado a la guardia veterinaria', había seguido el rastro hasta allí y, al recibir la noticia de que había esperanzas, dejó 60 pesos para ayudar. Sesenta pesos, supe días después, al hablar con ella, que no le sobraban.

Bueno, no nos íbamos a echar atrás ahora. Esperaríamos los análisis de sangre y, si el animal tenía posibilidades de vivir, yo me haría cargo de los gastos y, al final, la llevaría a mi casa. Tenía in pectore un nombre para la perra, si todo salía bien, pero era temprano para eso. Demasiado temprano.

Antes de irme pasé a verla. Aunque su estado era desastroso, ahora estaba acostada, relajada y miraba alrededor con interés, como dispuesta a aprovechar cualquier posibilidad que el destino le estuviera ofreciendo. El veterinario me advirtió, no obstante, que no podíamos saber qué grado de socialización con humanos podía tener un perro hallado en condiciones de abandono tan extremas. 'Un perro llega a este estado cuando ha sido rechazado incluso por sus propios congéneres', explicó.

Era cierto. Le debió llevar meses derrumbarse así, siendo un animal joven, y todo eso sin que ninguna persona la ayudara. Eso podía significar que se trataba de animal problemático. Correría el riesgo. En el peor de los casos, habría que enseñarle a usar una computadora y a no robarle la comida del plato a las visitas.

Las noticias fueron buenas al día siguiente. Los análisis de sangre indicaban que su estado de salud era, pese a todo, razonablemente bueno y más bien necesitaba dormir, comer y subir de peso. Respecto de la piel, el tratamiento era costoso, pero nada que quebrantara mis finanzas.

Pasé a verla dias despues. Dentro de su jaula, ya se alegraba de ver gente, se ponía entonces de pie y movía alegremente la cola. Comía, además, como una aspiradora viviente; después de haberla visto prácticamente muerta esa visión era sublime.


Y así, con visitas semanales y un progreso lento, pero sostenido engordó y demostró no sólo estar socializada, sino también hacerse querer. El sábado 26 de este mes, cuando se despidió por fin de su hospitalización para venir a casa, todo el mundo en la veterinaria quiso saludarla, la mayoría lagrimeando. Pródiga en expresiones de cariño, como suelen serlo los perros felices, correspondió a los abrazos con saltos, lengüetazos y cabriolas.

Un rato después, cuando por fin la vi correr y saltar en mi patio, le dije su nuevo nombre: Victoria.

Vicky, para los amigos, es el animal más inquieto, alegre y cariñoso que he visto en muchos años. Pascual no está del todo feliz con la novedad, pero ya se irá acostumbrando, siempre lo hace.

Y volviendo al principio, te tengo acostada en mi regazo, tu te quedas quita y te acaricio, correspondes con una mirada que creo yo es una sonrisa y no puedo evitar quererte, y el inevitable y triste desenlace que tendremos cuando maniana vaya a entregarte con Pablo y Andrea quienes estaran felices de tenerte y cuidarte....
cuidate Victoria...

05 de Diciembre.- Aguas Revueltas

Camino lloviendo, entre una colonia en la que no he estado…me desplazo en medio de esta lluvia estilo londinense que no hace mas que encharcar las calles de este enorme rancho que con un aguacero que en otra ciudad sería normal, aquí termina como réplica de Venecia: imposible de andar a infantería; y antes de arruinar por completo mis zapatos, voy pensando sobre la relación que tengo con el agua, como es el elemento que da vida y lava todo, como el agua y particularmente la lluvia han estado presente en episodios tétricos y bizarros de mi vida, de ese vínculo indivisible e impalpable con la dualidad de hidrogeno y oxigeno…

Pues yo nací en aguas revueltas, a bordo de una barca fría y vacía, en medio del río Mixcoac, del Bravo o del Usumacinta, no se a ciencia cierta… mamá fue la que dio el grito mexicano como tod@s, pero sin que todos los decibeles desprendidos me contagiaran de ello. Quizá es por eso que aún ando buscando el fuego que me caliente…que vida la del salmón: nadando a contracorriente, cruzando barrancos y subiendo cascadas, esquivando a brincos forzados y enérgicos, las rocas ultramarinas, los osos que esperan con la mandíbula abierta, las cigüeñas y aves que vigilan desde el cielo esperando alimento, luchando por sobrevivir con la esperanza de conocer el calor referido.

Seguro fue en la escuela donde el foco me apagaron con tantos orientadores mas desorientados, y por ello a ciegas sigo la brújula que me oriente, sin mas luz que aquel resplandor morado de luz neón que proyecta la fase mas lunar del cielo y que me dice a donde ir.

Persona tras persona, un líder tras otro líder me dieron sus direcciones, pues ya sabes que a río revuelto, ganancia de pescadores…pero todavía es fecha que no he encontrado la ruta del sol naciente, mi sitio oculto en los dominios férreos e intempestivos de Neptuno, ese típico lugar al que se le denomina casa u hogar.

Pero tengo la presunción de que ya se a donde ir, como el agua que discurre a mis pies y que veo que sigue su curso bajando del cerro; entonces mi dirección es imitar al salmón, nadar a contracorriente, por que no ando buscando la felicidad en torno al concepto que tienen los demás, ando buscándola bajo mis propios términos, como buscar mi sitio en filas de asientos vacías en una obra de teatro que nadie ve, mi lugar en eventos fantasmagóricos que parece que no se hacen, donde la cotidianeidad y la corriente nunca me alcancen, por que la cotidianeidad es una vacuna contra la lujuria y la sonrisa alegre, cualidades que, afortunadamente tengo de sobra;



Sigo nadando y abriéndome paso entre la fauna marina que veo a mi alrededor y siento que todos me estorban: me da tristeza ver sus caras con las miradas perdidas pensando no se a ciencia cierta en qué, pero se les nota que ya se establecieron, que ya dejaron de pelear por sus deseos y sueños y que están volviendo a vivir la versión de sus padres, viviendo papeles preestablecidos y roles ya escritos por esta urbe tan industrial e indiferente: trabajar, casarse, trabajar, tener descendencia y seguir trabajando para dar sustento y trabajar, hasta morir.

Por eso al ser un salmón, se tiene también demasiados obstáculos: el conformismo, la flojera, la tristeza, la envidia que les tienen los demás peces por estar aferrados o estar atados a la corriente filosófica y el salmón no, las piedras en el camino, incluso la cacería humana….. que a final de cuentas no da mas que satisfacción cuando encaras esos hechos y subes cascadas con tal de conseguir el calor que te de el hogar, bajo tus términos y no que el calor te llegue a ti, por eso también tengo la paciencia que pensé no tenía y no me desespero, por que sé que el norte del río esta la quimera cósmica que me brindará la flama que me caliente….

30 de Octubre.- ....Produce monstruos

Terminé derrumbado y cansado por el exceso de trabajo que pensé que nunca me afectaría, y como soy tan sentido en ciertas cuestiones, me fui a la cama con los pensamientos típicos de exclusión que han rondando mi mente desde que esta fue formada y al cerrar los ojos mi mente se trasladó en un chasquido a un panteón oscuro y enigmático, donde las cosas se extendían a un grado obsceno, extremo, ahí un viejo entre el capricho y el desastre, estaba fundido a una paleta y a un pincel. Pintaba, ensimismado, en la pared de un mausoleo, un fresco con los locos más infames, los dictadores mas temidos, todos ellos revueltos en un sórdido aquelarre, como la película Ensalada Baudelaire. En medio de la insólita reunión, vi como el de la Triste Figura se batía a duelo contra un órgano que Schumann tocaba con la oreja de van gogh. De aquel duelo se escuchan melodías rapaces, afinados a modo de los cantos de Maldoror, a cuyo compas bailaban muy gustosos y en pareja Antonin Artaud y Luis II de Baviera, mientras Ofelia les lanzaba petalos al estilo Breton. Al sentirme llamado, voltee asustado por que Rimbaud me miraba con un tino de investigador, y su mirada se aleja de mi y voltea lleno de estupor, y yo, seguido por su mirada, gire hacia el mismo punto, donde vi, con un sentimiento de temor insoportable un carruaje dorado y tenebroso, jalado por Rocinante y Bavieca, cuyas profundidades eran del tamaño de la Antigua Babilonia con todos y sus jardines colgantes y encima de este vi a Hamlet recitando su coloquio moral insoportable, subido a lomos del Marques de Sade, celebrado divertidos por Caligula y Nerón, al entrar de manera morbosa descubri al Capitan Ahab, batido por el exceso y autodestructivo intento de batir a su cachalote blanco, mientras que atada por este, se dejaba violar Juana La Loca por Holderlin, Freud, Nietzche y Monet en plena euforia, un poco mas alla del bien y el mal. Atrapado por la visión tan poderosa, pelee contra un impulso erotico, cuando fui tocado por el hombro, por Goya el grande, quien me dijo: “mira tu paloma, que es mejor explotar que desvanecerse, mira tu paloma girando desde el vertice del amor propio, girando en barrena, en un chasquido supernova, desciendiendo con pocas alas y con mucho bodrio, mirala cumpliendo con la ultima ley de su gravedad, cayendo en la piara, enganchandose los cuernos, entrando por el hocico lleno de colmillos, yaciendo en lomos calientes y desnudos...Verdad que el sueño de la razón produce monstruos?...” Apuntaba en tono escueto y de acuerdo Montpierre, quien decía Piensa en esos ojos falsos y la medicina de su platica contra los dias de ver muerte y violencia... acaso esas cosas son reales en la especie? Dicho eso paso a desnudarse y unirse a la orgia trepidante, mientras que yo dilucido el sentido dentro del sinsentido y observo que el cielo se enrojece y cae sobre nosotros la tiara innegable del Armaggedon… todo quema y se derrite…. Y en ese instante, despierto… Cuanta razón tienes, Goya…