Zacatecas (hace unos días)

Estoy en Zacatecas, México sentado en la terraza del hotel en el que estoy solo, fumando, teniendo pueril miedo a una diarrea histórica que pudiera tener después de comer lo que comí, pero fuera de esa nimiedad me encuentro de buen talante, sonriente y con las antenas al porvenir que indican que tendré excelentes días.

Zacatecas es una ciudad hermosa, que me gusta mucho y a la que siempre he regresado. Es la cuarta vez que estoy aquí. La penúltima vez tuve una compañía que me llenaba de lujuria y de amor (no se que cosa primero), la última y ésta con muy buenos amigos.

Tanto amo a esta ciudad que cuando me avisan de una pequeña omisión realizada por aquella regia con la que siempre cuento y que trajo grandes consecuencias para una chilanga, no reaccioné con el enojo que suele acompañar a ese tipo de detalles, sino con buena onda, con un "ni modo" y a seguir tomando con los camaradas, a seguir comiendo y a seguir hablando de esta ciudad, del mal karma de mi ciudad de origen, de los mayas, de Euskal Harria, las instituciones públicas, el marxismo, la alienación y la alineación.

Hay un festival cultural que pude aprovechar al máximo de no ser por que soy un bufón del capital aún. Mi maldito trabajo de oficina, en el que tengo una relación odio-amor, pues de no ser porque tengo que presentarme a trabajar el lunes, estaría mas días, y tendría oportunidad de ver a Café Tacuba (y gratis); pero, por otro lado, de no tenerlo, ni siquiera tendría dinero para venir acá en primer lugar, así que hay que dejar de lado ese debate interno ocioso que solo deja argumentos circulares que no se arreglarán

La chilanga pudo venir y lo pasamos bomba: la ciudad está llena de gente, de plata y rosa, de bares, de galerías, de centros de artes, de iglesias con arquitectura impresionante (uno no deja de pensar en que el esfuerzo usado en construirlas pudo haber sido empleado en mejores cosas),con un clima frío, rico, un oriundo de esta tierra me dijo alguna vez, en anterior visita: "en Zacatecas nomás hay dos estaciones: la del tren y la invernal". Toda la ciudad está diseñada para ser visitada, para ser turisteada y aún con la peor sequía en setenta y cinco años, el estado se las ingenia para dos cosas, una buena y una mala: seguir atrayendo turismo y seguir haciendo cerveza en una fábrica a cuarenta minutos del centro de la ciudad...

Un tour por la mina El Edén confirma los horrores de la razón instrumental del capitalismo español hacia los pueblos originarios (incluso estar de turista en la mina es una derrota que acabo de tener frente al sistema): condiciones infrahumanas de trabajo, esperanza de vida recortada, turnos de 18 horas diarias y un largo etcétera, todo para un puñado de maiz y de azúcar...

Lejos de esos desaguisados (que a mi en lo particular me malviajan y afectan) seguimos conociendo gente, a Marcela, la hiperactiva y nerviosa cantautora que vive por allá y a Fátima, periodista comprometida con su entorno, que nos contaron un sinfín de leyendas, de mitos y expresiones del zacatecano...

Conciertos de Rafael Mendoza, de mi amigo el Jaime, de las Cabezas de Cera (con todo y disco autografiado) redondearon una visita feliz a esta ciudad, con la revancha de volver algún día...

11 de Marzo - Ya es ganancia preguntar

Hay gente que se dedica a esas cosas, que va tras los números y categorizan records, estadísticas; estas personas suman, restan, hacen algoritmos, buscan patrones, proyectan y predicen que en 10 años seremos más los vivos caminando la tierra que todos los muertos de todos los conflictos y de todos los accidentes, que ahora descansan bajo ella...

La estética de esa idea es aterradora: que los huesos pulverizados de los finados sean sobrepasados por todos los vivos que hacemos de este planeta nuestro hogar y que como dice el cliché lo contaminamos, lo destruimos y lo sofocamos con la "razón instrumental" que explicaban Adorno y Horkheimer.  Es aterradora por que no te deja esperanza: si mueren menos de los que nacen y vivimos cada vez más años, ¿cómo hará el planeta para sostenernos a todos al mismo tiempo?

Lo que yo pregunto no es algo nuevo, no pretendo que sea algo nuevo y original mi planteamiento, solo quiero pensar en la angustia, en el terror de esa idea. Así es la filosofía. Quiero pensar que el fin de la humanidad no me tocará (y es altísimamente probablemente que así sea), que no será violento, ni mucho menos un cataclismo espeluznante, miles de explosiones nucleares o un virus zombie. No. El mundo no se acabará, pero somos tan arrogantes que decimos que el fin del ser humano será el final del planeta, cuando quizá sea su cura. El fin de "la civilización humana" (imperdonablemente con comillas) será un prolongado y agónico suspiro, el planeta sacudirá al hombre como si fuera una pelusa en la solapa, como soplandole a una pluma que está en la palma de la mano. Quieto, callado, sistemático e indetenido. Así será. Y que los vivos seamos mas que los muertos es una señal, una de tantas señales en este mundo plagado de lo simbólico.

Ahora bien, si los vivos seremos mas que los muertos, ¿dónde está la esperanza? ¿Qué hacer con ella? ¿Existirá aún? La esperanza no está basada en estirar a ver si el planeta aguanta, la esperanza quizá existió en tiempos anteriores. Pero ahora cumplimos las expectativas de esa esperanza. Sé que una vida humana es sagrada, pero si mueren muchisimo menos de los que nacen, la proyección no es muy positiva que digamos...

Ahora bien, relacionandolo, con esa creencia común que tiene mucha gente de que tuvo una vida anterior, esa "otra vida" donde fueron otra cosa diferente a la que son ahora (quizá por el aburrimiento de la vida que llevan hoy), este asunto de "los vivos más que los muertos" desecharía de plano esa creencia haciendo un simple análisis lógico-deductivo (las vidas anteriores deben ser un número mayor o igual a las vidas actuales), a menos que salgan con la jalada de que la vida es una sola y de ella se desprenden fragmentos que se depositan en cada uno del ser humano o que las vidas ya están asignadas y los seres humanos las recorremos con el tiempo y demás mamadas místicas que me dan asco. O algo peor: eso de las vidas anteriores muchas veces es dicho por personas que creen en el Cielo y el Infierno que las religiones judeocristianas endilgan y condenan, entonces, ¿cómo es que creen que tuvieron otra vida, pero creen que si mueren irán al cielo? ¿No se supone que deben tener otra vida mas adelante? ¿Cuál es el punto del cielo y el infierno si van a "revivir" en otra persona?

En fin, no tiene respuesta, nada lo tiene. Pero ya es ganancia preguntar.

05 de Marzo.- La felicidad de un día por fin pude escribirla

Hace mucho que no besaba a nadie.

Hace mucho que no la besaba. Y lo hizo.

Pasó su respiración sobre mi aliento y la supernova no se hizo esperar: lo sentí en mi garganta, lo sentí en el centro, en la periferia y fue como si la cueva gélida y en desuso que es mi boca aún guardara los resquicios para volver a encender el fuego, que las cenizas menguadas del confiable horno de un antiguo herrero en mitad del invierno y con una guerra por delante, volvían a prender.

Pero parece que estoy escribiendo sobre cualquiera, pero no, hablo de mi último delirio, de la última vez que canté las recurrentes notas de la canción de los vencidos, melodía que no chotea ni desentona, hablo de ella. De la que me enamoré y que, por mas que me lo niego, aún sigo temblando de nervios al verla. El delirio constante.

Ella es impredecible, es tan impredecible que es su cotidianeidad: si no se desplaza en ondas, en vórtices y en montañas rusas, no es ella: me habló cuando estaba (como siempre) con la guardia baja (¿o será que siempre ella hace que se baje?) y que yo en mi estupor, falta de práctica e interés y aún así con esa clarividencia que la experiencia y el amor para con ella me dan, noté en su tono de voz que me quería ver, que me extrañaba y hasta, con cierto egocentrismo devenido a vanidad, que se estaba tocando mientras lo hacía.

Su piel olía a lo de siempre, a ese olor que hace caer en esa pelea constante de evitar mis erecciones, que persista la cordura, que ella no es comida y que sus ojos complementan con miradas que derriten la atmósfera...

Hablando de atmósfera, ese día hacía calor, ella tenía antojo, teníamos antojo de vernos... y de un starbucks que yo satisfize a pesar de mi odio a las opresoras empresas trasnacionales gringas promotoras non plus ultra del capitalismo. ¿Qué acaso eso no es amor? Sacrificar un poco, por un momento, la ideología en aras de darle el gusto a mi chica (que en ese momento y en esa tarde lo era). Si eso es, creo que he aprendido bastante de todo esto. Y lo se gracias a ella.

¿Hablo de ti o de mi?

Es un día común. Llueve. Ves los utensilios que te permiten hacer tu trabajo diario (y que te sigues repitiendo día a día que amas), ves a la gente con la que chocas y que respiras el mismo aire, tus "colegas" que a veces insisten en que son tus amigos. Ves a la vida que te hace pensar que haces y porque sigues aquí. Y no te pones triste, pero piensas cómo llegaste hasta aquí y cuanto has sacrificado para ello (la visión que tenías de ti mismo a esta edad, las cosas que pudiste hacer con tu tiempo y demás clichés y parafernalia que se expresa con “etc”)

No dejas de pensar cómo es que naciste en el seno de una familia mexicana , bastante cuadrada de mente, con unos padres ineptos, de frustraciones incontrolables, que no supieron contener sus espasmos de la vida que quiere surgir y dio por resultado estar entre varios hermanos con los que creciste y con los cuales, por el solo hecho de haber salido de la misma vagina y haber vivido durante un lapso de tiempo en el mismo espacio, no tienes nada en común.

No dejas de pensar cómo ves en el árbol y en el agua, su composición y la lógica de su movimiento sin siquiera haber sido entrenado para ello, como ciertos animales no son para nuestro servicio, sino unos compañeros como cualquier otro. Observas como sus costumbres (que ellos llaman “tradiciones”) no son mas que protocolos dictados por la religiosidad rampante que chinga a este país y que solo sirven para llenar sus días y darles un propósito para evitar pensar en su inevitable muerte.

Creces un poco, te descubres desadaptado, te desadaptas, te sientes mierda, te hacen sentir mierda, te tiran mierda, todo lo fétido que ves en los comerciales, en la ciudad que huele a carne de cerdo (humana), es mierda; como hablan, su acento es una mierda y tu la ingieres todos los días hasta que en un descuido de esos que uno comete cuando va moldeando su personalidad, la terminas exudando, haciéndola propia, descubres que te sientes mierda y vuelves a empezar. Solo el grato y fiel cóctel de rock progresivo y jazz te sabe a algo. Algo que embriaga y que gusta. Algo que te enclaustra en un mundo especial. Laberintos de supervivencia. Enajenación mental que ayuda y que eleva el entendimiento.

Finalmente te vas, dejas el nido con hartazgo, piensas que tu mundo se abrirá en una especie de flor de loto que con su núcleo te cubrirá de luz. Entre el devenir cruento de Cronos, te das cuenta que eso es pura superchería e ingenuidad de tu parte. Aún eres ese ente que en su infancia se refugiaba en sus árboles, en su música y en sus pensamientos...

Sabes que no perteneces, caes en la realidad de que muchas cosas que la gente que tu llamas común no te identifican, que todos son unos idiotas; entre la vorágine de las existencias inauténticas - como diría Heidegger- y tu marasmo intelectual descubres tu plusvalía, tu valor íntrinseco alejado de la estupidez cotidiana. Ves que todos siguen patrones idiotas, establecidos por el mercado y por la  creencia a la "Virgencita"; mientras, tu respetas y sigues a Lavoisier, a Curie, a Quiroz Cuarón y a Hans Gross como unos genios en lo que haces, y te dan pautas para vivir, para desempeñarte como un miembro productivo en este Leviatán que consume todo a pasos agigantados

Cuando por fin dominas y esquivas los ataques del mundo exterior, te enamoras, y es ahí donde se chinga todo: sientes esa extrañeza, esa disasociación cotidiana, vulnerada esa coraza impenetrable que te ha mantenido a salvo de perder la cabeza en el país mas surrealista del mundo, pero ahora con la intención de poseer, de dejar estela, de combatir contra la tendencia de la vida que subyace en el centro del centro...
Y quieres que sea bajo tus términos y condiciones de uso, bajo tu premisa y entendimiento de superviviente. No sirve. No funciona. No así: sin llorar ni sacrificar nada. Fracasas, vuelves a empezar y empiezas el camino de vuelta, sacando tus huesos de un osario clandestino, en aras de la extrema apoteosis de ese canto que, desconociendo sus posibilidades, no será el último.

Y en esa síntesis, en ese teorema de las relaciones, te encuentras, y sin saber... ¿estoy hablando de ti o de mi?

30 de Enero - El hombre imaginario de Nicanor Parra

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

29 de Enero - Inframundo en Nueva York de Homero Ariidjis

Desciendo al subway como si ascendiera al abismo
de mí mismo, entre un viento de navajas heladas.
Bajo al inframundo de los dioses del sacrificio contemporaneo entre latinos
descorazonados

Ante el arribo de la lagartija verde,
yo rescoldo, yo ceniza,
al borde del andén, siento las vibraciones
que llevan a Ninguna Parte

Dice una voz: "Vaya por allí. Suba por allá
Cuando sienta la frialdad del último peldaño
tome el 1, el 2, el 7 o el expreso de los difuntos
que cruza el río de la muerte."

Dice otra voz: "Los trenes saldrán hacia la periferia.
El hombre periférico de aquí y de allá,
nació periférico, vivió periférico, murió periférico,
y, sin contratiempos, llegó a tiempo a su destino.

No se angustie por el ruido del silencio
ni por la huérfana multitud que vocifera,
que si mira bien su reflejo en los vidrios podrá ver
que viaja acompañado de un millón de espectros.

Guiado por señales pintadas en la nada,
cuando atraviese los túneles de la ciudad neurótica,
abra bien los ojos, porque estará llegando
al ol colapsado de la Totalidad."