El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.
30 de enero de 2012
29 de enero de 2012
29 de Enero - Inframundo en Nueva York de Homero Ariidjis
Desciendo al subway como si ascendiera al abismo
de mí mismo, entre un viento de navajas heladas.
Bajo al inframundo de los dioses del sacrificio contemporaneo entre latinos
descorazonados
Ante el arribo de la lagartija verde,
yo rescoldo, yo ceniza,
al borde del andén, siento las vibraciones
que llevan a Ninguna Parte
Dice una voz: "Vaya por allí. Suba por allá
Cuando sienta la frialdad del último peldaño
tome el 1, el 2, el 7 o el expreso de los difuntos
que cruza el río de la muerte."
Dice otra voz: "Los trenes saldrán hacia la periferia.
El hombre periférico de aquí y de allá,
nació periférico, vivió periférico, murió periférico,
y, sin contratiempos, llegó a tiempo a su destino.
No se angustie por el ruido del silencio
ni por la huérfana multitud que vocifera,
que si mira bien su reflejo en los vidrios podrá ver
que viaja acompañado de un millón de espectros.
Guiado por señales pintadas en la nada,
cuando atraviese los túneles de la ciudad neurótica,
abra bien los ojos, porque estará llegando
al ol colapsado de la Totalidad."
de mí mismo, entre un viento de navajas heladas.
Bajo al inframundo de los dioses del sacrificio contemporaneo entre latinos
descorazonados
Ante el arribo de la lagartija verde,
yo rescoldo, yo ceniza,
al borde del andén, siento las vibraciones
que llevan a Ninguna Parte
Dice una voz: "Vaya por allí. Suba por allá
Cuando sienta la frialdad del último peldaño
tome el 1, el 2, el 7 o el expreso de los difuntos
que cruza el río de la muerte."
Dice otra voz: "Los trenes saldrán hacia la periferia.
El hombre periférico de aquí y de allá,
nació periférico, vivió periférico, murió periférico,
y, sin contratiempos, llegó a tiempo a su destino.
No se angustie por el ruido del silencio
ni por la huérfana multitud que vocifera,
que si mira bien su reflejo en los vidrios podrá ver
que viaja acompañado de un millón de espectros.
Guiado por señales pintadas en la nada,
cuando atraviese los túneles de la ciudad neurótica,
abra bien los ojos, porque estará llegando
al ol colapsado de la Totalidad."
15 de enero de 2012
15 de Enero - The Dead Flag Blues
Esta canción me recuerda al fin del mundo: va ser un gran suspiro, no una masiva explosión. Este género de música recrea atmósferas, evoca pensamientos, estimula conciencias. El post rock te embrutece, te traga, te da estruja y te escupe, entregandote canciones como esta, que traduciré
Original
The car's on fire and there's no driver at the wheel
And the sewers are all muddied with a thousand lonely suicides
And a dark wind blows
The government is corrupt
And we're on so many drugs
With the radio on and the curtains drawn
We're trapped in the belly of this horrible machine
And the machine is bleeding to death
The sun has fallen down
And the billboards are all leering
And the flags are all dead at the top of their poles
It went like this
The buildings tumbled in on themselves
Mothers clutching babies picked through the rubble and pulled out their hair
The skyline was beautiful on fire
All twisted metal stretching upwards
Everything washed in a thin orange haze
I said, "Kiss me, you're beautiful..
These are truly the last days"
You grabbed my hand and we fell into it
Like a daydream or a fever
We woke up one morning and fell a little further down
For sure it's the valley of death
I open up my wallet
And it's full of blood
Mi traducción personal
El auto está en llamas, sin conductor al volante
Y las cloacas enlodadas con miles de solitarios suicidos
Y un viento oscuro que sopla
El gobierno es corrupto
Y somos adictos a tantas drogas
Con la radio prendida y las cortinas cerradas
Estamos atrapados en el estómago de ésta máquina
Y la máquina está desangrándose a morir
El sol se ha puesto
Toda la propaganda es lasciva
Y las banderas están muertas en la punta de sus astas
Todo fue así:
Los edificios se colapsaron sobre sí mismos
Madres que se se jalaban del cabello, aferrándose a sus bebés que sacaban de los escombros
El cielo es hermoso cuando está en llamas
Igual que todo ese metal estirado hacia arriba
Todo envuelto en una niebla color naranja
Te dije: "Dame un beso, eres hermosa
De verdad que éstos son los últimos días"
Tomaste mi mano y caímos
Como en un sueño o los delirios de la fiebre
Despertamos la mañana siguiente y seguimos cayendo
En este valle de la muerte
Abrí mi billetera
Y estaba llena de sangre...
Original
The car's on fire and there's no driver at the wheel
And the sewers are all muddied with a thousand lonely suicides
And a dark wind blows
The government is corrupt
And we're on so many drugs
With the radio on and the curtains drawn
We're trapped in the belly of this horrible machine
And the machine is bleeding to death
The sun has fallen down
And the billboards are all leering
And the flags are all dead at the top of their poles
It went like this
The buildings tumbled in on themselves
Mothers clutching babies picked through the rubble and pulled out their hair
The skyline was beautiful on fire
All twisted metal stretching upwards
Everything washed in a thin orange haze
I said, "Kiss me, you're beautiful..
These are truly the last days"
You grabbed my hand and we fell into it
Like a daydream or a fever
We woke up one morning and fell a little further down
For sure it's the valley of death
I open up my wallet
And it's full of blood
Mi traducción personal
El auto está en llamas, sin conductor al volante
Y las cloacas enlodadas con miles de solitarios suicidos
Y un viento oscuro que sopla
El gobierno es corrupto
Y somos adictos a tantas drogas
Con la radio prendida y las cortinas cerradas
Estamos atrapados en el estómago de ésta máquina
Y la máquina está desangrándose a morir
El sol se ha puesto
Toda la propaganda es lasciva
Y las banderas están muertas en la punta de sus astas
Todo fue así:
Los edificios se colapsaron sobre sí mismos
Madres que se se jalaban del cabello, aferrándose a sus bebés que sacaban de los escombros
El cielo es hermoso cuando está en llamas
Igual que todo ese metal estirado hacia arriba
Todo envuelto en una niebla color naranja
Te dije: "Dame un beso, eres hermosa
De verdad que éstos son los últimos días"
Tomaste mi mano y caímos
Como en un sueño o los delirios de la fiebre
Despertamos la mañana siguiente y seguimos cayendo
En este valle de la muerte
Abrí mi billetera
Y estaba llena de sangre...
31 de diciembre de 2011
Tu Lado Oscuro Soy
En una libreta vieja encontré el inicio de esto, y a base de tuitazos y pensando en ella, lo mejoré y aumentpe y ahora que lo contemplo, modestia aparte, me gustó el resultado...
Soy el dolor que te envenena, en tu cama la verbena
De tus faldas la mas corta, el diablillo que te exhorta
Soy tu mas cruel aburrimiento, tu sudor en el cemento.
Soy la noche en que no me piensas, un traidor de tus defensas.
La rutina de tu olvido, el rigor de tu gemido
En tus mares soy la sal.
Soy la lágrima en tu almohada, tu sed de madrugada
Tu "sirveme otra cantinero", de tus mares bucanero
Ardor de tus blasfemias, soy tu "cambiemos de tema"
Por quien nunca das las gracias, paladín de tus desgracias
El tatuaje ese que escondes, soy tu cuándo, cómo y dónde
No soy tu padre ni tu amigo, soy el semen en tu ombligo
Soy cada carta que no me escribes, otro mes que sobrevives...
Las croquetas de tu gato, el "luego nos vemos de rato"
El "orina dentro de la taza", las ventanas de tu casa,
Tus urgencias viscerales, tus modales animales
La verdad en tus mentiras, el león donde me tiras
Soy tus desvaríos mensuales, tus victorias magistrales
Soy tu invierno, tu fragancia, velador de tus estancias
Soy el suelo que besas, durante la balacera; la noticia amarillista de la cadena Al Jazeera
Soy tus besos, soy tu purga, cuando bailas tango o murga..
De tu madre los corajes, soy tu lento aprendizaje...
Soy la arena en tus castillos, escurriendo soy la sangre en tu rastrillo
El placer cuando maldices, tu calor, tus cicatrices,
Soy el ron en tu saliva, tu catástrofe intuitiva
Soy la luz, yo soy tu llama, tu voz de gata en brama
Soy llavero de tus llaves, el cerillo que quema tus naves,
No soy tu anillo ni tu vestido, soy tu libido crecido
Soy tu filosofía de Sartre, de tus climas el contraste,
Soy tu "bueno, no te enojes", a quien le presumes que coges
La paleta de tus pinturas, causante de tus amarguras,
Soy el trajín del día-a.día, tu nombre es sabiduría..
Afuera de tu casa yo me quedo... sí me enamore de ti ¿y qué pedo?
Soy el dolor que te envenena, en tu cama la verbena
De tus faldas la mas corta, el diablillo que te exhorta
Soy tu mas cruel aburrimiento, tu sudor en el cemento.
Soy la noche en que no me piensas, un traidor de tus defensas.
La rutina de tu olvido, el rigor de tu gemido
En tus mares soy la sal.
Soy la lágrima en tu almohada, tu sed de madrugada
Tu "sirveme otra cantinero", de tus mares bucanero
Ardor de tus blasfemias, soy tu "cambiemos de tema"
Por quien nunca das las gracias, paladín de tus desgracias
El tatuaje ese que escondes, soy tu cuándo, cómo y dónde
No soy tu padre ni tu amigo, soy el semen en tu ombligo
Soy cada carta que no me escribes, otro mes que sobrevives...
Las croquetas de tu gato, el "luego nos vemos de rato"
El "orina dentro de la taza", las ventanas de tu casa,
Tus urgencias viscerales, tus modales animales
La verdad en tus mentiras, el león donde me tiras
Soy tus desvaríos mensuales, tus victorias magistrales
Soy tu invierno, tu fragancia, velador de tus estancias
Soy el suelo que besas, durante la balacera; la noticia amarillista de la cadena Al Jazeera
Soy tus besos, soy tu purga, cuando bailas tango o murga..
De tu madre los corajes, soy tu lento aprendizaje...
Soy la arena en tus castillos, escurriendo soy la sangre en tu rastrillo
El placer cuando maldices, tu calor, tus cicatrices,
Soy el ron en tu saliva, tu catástrofe intuitiva
Soy la luz, yo soy tu llama, tu voz de gata en brama
Soy llavero de tus llaves, el cerillo que quema tus naves,
No soy tu anillo ni tu vestido, soy tu libido crecido
Soy tu filosofía de Sartre, de tus climas el contraste,
Soy tu "bueno, no te enojes", a quien le presumes que coges
La paleta de tus pinturas, causante de tus amarguras,
Soy el trajín del día-a.día, tu nombre es sabiduría..
Afuera de tu casa yo me quedo... sí me enamore de ti ¿y qué pedo?
31 de Diciembre - Filio: Para la Buena Voluntad
Esta es la canción de Fin de Año ideal:
En este año que se va
hay tantas cosas que se quedarán
tantas sonrisas, tantas palabras,
tantos motivos para amar y amar
En esta año que se va
hay tantos sueños para rescatar
tantas canciones, tantos momentos,
tanto que no tendrá final
La vieja casa que nos vio volar
hoy se despide y nada más
En este año que vendrá
cuánta esperanza nos regalarán
nuevos los brazos y los deseos
para volver a andar y andar
Yo te prometo que no acabará
todo lo que nos procuró la paz
Si bien ha sido el sol nuestro motivo para andar
te dejo esta canción rara la buena voluntad
En este año que vendrá
yo te prometo Patria mía estar
en cada tono, en cada cuerda,
cada canción que nacerá
Porque no es cierto que naufragarás
toma mi canto hoy y mucho más
Este año 2012 creo que será de muy buena voluntad
En este año que se va
hay tantas cosas que se quedarán
tantas sonrisas, tantas palabras,
tantos motivos para amar y amar
En esta año que se va
hay tantos sueños para rescatar
tantas canciones, tantos momentos,
tanto que no tendrá final
La vieja casa que nos vio volar
hoy se despide y nada más
En este año que vendrá
cuánta esperanza nos regalarán
nuevos los brazos y los deseos
para volver a andar y andar
Yo te prometo que no acabará
todo lo que nos procuró la paz
Si bien ha sido el sol nuestro motivo para andar
te dejo esta canción rara la buena voluntad
En este año que vendrá
yo te prometo Patria mía estar
en cada tono, en cada cuerda,
cada canción que nacerá
Porque no es cierto que naufragarás
toma mi canto hoy y mucho más
Este año 2012 creo que será de muy buena voluntad
29 de diciembre de 2011
29 de Diciembre - Crónicas de Expulsión (Fragmento) de Zaría Abreu
Zaría Abreu. Egresada con mención honorífica del Colegio de Literatura Dramática y Teatro, de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, escritora, dramaturga y directora. Ganadora del Premio Nacional de Dramaturgia Joven Gerardo Mancebo del Castillo, emisión 2004 y acreedora a Mención Honorífica por la obra Ángeles Probables, en el VI Concurso nacional de obras teatrales, convocado por la SOGEM y la UNAM.
La conocí en el DF gracias a mi buen amigo el David Aguilar, quien se portó de diez puntos en mi estancia, invitándome a la presentación del poemario "Mientras dure la caída" de esta mujer. Al leerlo, quedé fascinado con el mismo. Tiene esa tristeza con la cual yo me identifico, porque yo he estado así. He aquí un fragmento del poema titulado "Crónicas de Expulsión"
La conocí en el DF gracias a mi buen amigo el David Aguilar, quien se portó de diez puntos en mi estancia, invitándome a la presentación del poemario "Mientras dure la caída" de esta mujer. Al leerlo, quedé fascinado con el mismo. Tiene esa tristeza con la cual yo me identifico, porque yo he estado así. He aquí un fragmento del poema titulado "Crónicas de Expulsión"
No entiendo nada, aunque lo sospeche todo. La sospecha es en sí misma una certeza. La certeza de una herida. Una herida que no cierra, pero que sigue negándose a sangrar.
Es sábado. Hace frío. Sigo enferma. ¿Enferma de qué?
Hay un poema para esto –pienso- sé que es de Pessoa pero no lo recuerdo.
Se me acabaron los cigarros. Los cigarros tienen la maldita costumbre de acabarse en los peores momentos, justo cuando uno mas necesita de la nicotina.
Salgo al mundo, una cuadra de mundo otra vez, hasta la tienda.
El viejito de la tienda me pregunta: “¿Cómo estás m’hija?”. Oigo el “m’hija” y me dan unas tremendas ganas de llorar.
Quiero decirle que estoy de la chingada, quiero decirle que me acabo de hacer añicos en la esquina justo antes de cruzar la calle, que por eso le estoy comprando dos cajetillas de delicados con filtro a una hora tan temprana.
Quiero decirle que sospeche. Que la herida. Que estoy enferma. Que tengo fiebre. Que la lluvia de este día.
Quiero decirle que mis gatas no me hablan. Que quiero reventarme, que quizá ya me rompí. Que las palabras me traicionan. Que si no recuerda ese poema de Pessoa. Que por favor me diga “Sal de ahí”.
Quiero decirle que me duelen los poros y los átomos. Que la materia de mi cuerpo es del tamaño de una ciruela. Que el vacío con comprobación científica. Que el movimiento y el espacio entre los electrones.
Que la música taladra mis tobillos, mi talón de Aquiles. Quiero decirle que el futuro. Que la primera sílaba de la palabra futuro. Quiero decirle que –El mundo es un gran pastel de mierda-.
Que el cadáver de Omar se pudrió en una cajuela bajo el implacable sol de Tijuana.
Quiero decirle que el amor no existe y quiero decirle que mi amor sí existe.
Quiero decirle que mas que los delicados necesito un paracaídas. Que quiero emborracharme. Que me regale una botella de vodka. Que nada sirve de nada. Que no lloro. Que yo no lloro, que me atraganto con mis lágrimas. Quiero decirle que en lugar de llorar vomito sobre el lavabo todo el miedo.
Quiero decirle que Julio Jaramillo, que un tumor en la garganta, que una noche de luna roja.
Quiero decirle que me regale mil cervezas si está seguro que la congestión alcohólica va a matarme. Quiero decirle que Nacho Vegas y Juan Perro. Que “hay días en los que valdría la pena no salir de la cama”.
Quiero que decirle que mis nauseas, que mi desencanto. Que vivo en el filo de una navaja; en el centro de la pistola recién disparada.
Quiero decirle que estoy azul y sola y leyendo a Rafa Saavedra. Quiero decirle que cada vez que oigo una patrulla estoy segura de que vienen por mí.
Quiero decirle que me duele respirar, que los bronquios se me están reventando. Que mi sepulturero me está traicionando. Que las horas extras. Que el tic-tac de los relojes. Quiero decirle que este día no debería existir – y sin embargo, existe- Que me cambie las tres chelas por arsénico.
Quiero decirle que yo no soy yo, que no estoy parada frente a él, que los latidos de mi músculo cardiaco son una farsa.
Quiero decirle: ¿Porqué no se muere de una puta vez y me muero yo y nos morimos?
En lugar de todo eso le digo: “Bien” (y hablamos del clima…)
Entonces, cuando me da el cambio, me pongo a llorar como una idiota enfrente del mostrador.
Patética y avergonzada cruzo la calle. En la esquina el viejito me alcanza: “M’hija, le regalo estos” (Me pone en las manos una bolsa de kleenex).
Camino otra vez mi cuadra de mundo y justo al sacar las llaves enfrente de mi puerta miro la bolsa de kleenex.
Y no sonrío, pero pienso que –a veces- a este enorme pastel de mierda hay quien sabe ponerle una velita.
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