Este fue el mes de los “reciclajes”, vi a mis compañeros de cuando estaba en la primaria, en el 92… antes de convertirme en el anhídrido y ecléctico ser que soy ahora. En especial a mi amor platónico de la primaria, la amiga de la teen broken friendship, y conseguí el mail de la ultima que he conocí, y siempre le quise decir que con ella me sentí como turista en mi propia ciudad, y desde ese enfoque Monterrey esta con madre, que es la prueba viviente que los milagros termodinámicos existen, puesto que, si bien es cierto, no creo en los milagros ni en sus acepciones o connotaciones religiosas, también lo es el hecho de que esto es un concepto científico, por que, los milagros termodinámicos son tan raros que parecen imposibles, como que el oxigeno se convierta espontáneamente en oro o que se efectúe el pequeño e indescifrable cambio de átomos requerido para que el agua sea gasolina… En cada apareamiento humano, millones de espermatozoides pelean por un solo óvulo, si multiplicamos esa posibilidad por las infinitas generaciones, contra las posibilidades de que los ancestros vivieran, se conocieran y te engendraran… hasta que tu madre conociera a tu padre, quien se exilió en tu tierra huyendo del Holocausto, y contra toda adversidad, se amaran y de esa unión, de los millones de potenciales niños que pelean por la fertilización, fuiste tu, solo tu, la que ganó la carrera y emergió viva. Destilar y desglosar en ecuaciones quánticas o teoremas fisicomatemáticos ese caos de improbabilidad, es prácticamente convertir el aire en oro o el agua en combustible… Aunado a ello, a esa probabilidad, que 25 años después, a mas de 8 mil kilómetros de casa, y en esta ciudad-sala de espera, nos encontramos…. Simplemente es un milagro…
23 de mayo de 2009
Solo por comprar flores...
SOLO POR COMPRAR FLORES….
Es 10 de mayo, y sin tener nada que regalar a su madre, siente y piensa que no debería regalar algo en un día inventado por el priismo, el machismo y la iglesia católica, quienes, en contubernio, lo idearon para calmar a las huestes feministas que exigían el derecho a votar… “en fin eso es otra historia”, se dice para sí. El siente que es mejor despejarse por un momento de su ideología sociopata y darle una alegría absurda y momentánea a la mujer que, sin pedírselo, lo trajo a este mundo; sin embargo, son las 3 de la tarde de un día de trabajo y como esta ciudad y sus habitantes solo están diseñados para trabajar, se le ocurre lo de siempre (“ocurre” es solo un eufemismo), y va lo clásico: un arreglo de flores, así que decide pasar a una florería, y al llegar a ella y al ver quien la atendía, se le olvida completamente la verdadera razón de por que estaba ahí… la mujer detrás del mostrador lo dejó estupefacto: sus enormes ojos cafés, su cabellera de vivo tornasol, su tez blanca perfecta y aquella característica mirada que las personas portan como cicatriz cuando la tristeza ha consumido y manipulado parte de su tiempo y sus pensamientos –mirada que él sabia distinguir bien-. Al desocuparse de la anterior cliente, ella lo miró y el sentía que se comían su interior, sin embargo, mostrando un manejo increíble de si mismo, él pidió un arreglo de flores, alegando que eran para su madre, ella sonrió: “El día de hoy… ¿Qué arreglo no lo es?”, él, mostrando toda la experiencia que le ha dejado estar frente a mujeres bonitas y con esa determinación de no dejar de intentar nada en la vida, logra conseguir su numero telefónico, logra con ella una cita, dos citas, tres, seis, doce… en ellas se da cuenta que la mirada triste se debe a un involuntario descubrimiento que causó desilusión, a un divorcio, a la pérdida de ese pequeño atisbo de luz en las lúgubres tinieblas de su vida, y a ese dolor característico en el animo de alguien exiliado… been there… cosa curiosa: él no había conocido a nadie mas interesante, mas hermosa y honesta; aprendió con los días que el aliento y olor femeninos son la cura a todas esas horas de sueño que había perdido... e irremediablemente se enamora de ella (o al menos eso pensó)…por lo que deciden vivir en conjunto. Con estos nuevos sentimientos y sensaciones se vio autónomo, potente, y siendo neófito en estos menesteres, creyó que eso era la felicidad.
Estuvieron varios días aislados, separados solo por el lapso de tiempo que implica ir a sus respectivos trabajos, y un día al llegar antes de lo usual, presenció algo que sintió peligroso e incorrecto. Aun y cuando el meteoro fugaz de la percepción no tardó en chocar, llenando y prendiendo los sonidos de alerta en lo profundo su ser, él lo ignoró, e inducido por su amada, se adentró en un mundo en el que con solo respirar las partículas expelidas por las montañas blancas, visualizó un enfoque semi-orgásmico de las cosas, cualidad inobjetable del trance que el esperaba y no quedó decepcionado.
Le gustó demasiado esa sensación, a toda hora y a cada momento le daban ganas de estar así, hasta que falló lo que el creía que tenía mas dominado de si mismo: su autocontrol. Se salió de la raya, se excedió y pagó el precio... Ahora, con dolores físicos que nunca pensó que existiesen, y con dolores en su mente que ya estaba familiarizado, terminó en el hospital con una cicatriz diminuta en forma de circulo en el pecho y como única compañía a un doctor que pretende amargarse y odiar al tipo de gente que el ahora pertenecía… En esos días nadie lo visitó… nadie… ni siquiera la persona que el tontamente había culpado por su desgracia.
Como dice la jerga popular que el tanto odia, regresó con la cola entre las patas, a su otrora hogar (que el nunca lo consideró así), sin nada mas que aguantar las monsergas doble-moralistas de sus padres. Al transcurso de los días, lo buscó la bella florista, queriendo regresar a su antigua relación, desgarrándose las vestiduras, rogando, hablando de falso amor y falsa remembranza, él, aun dolido por ello, se dio cuenta que amor no fue lo que sintió y, al ver las lagrimas de ella, sintió un arranque de ira, que murió al momento en que ella habló y se transformó en indiferencia...Subitos cambios de animo lo entristecieron, pero se mantuvo firme en una cosa: mandarla lejos, cortarla, to hell, como se diga… Fue despiadado y preciso, hablando menos de 2 minutos, ella lloró, lo maldijo, se fue, huyendo en dirección opuesta, dejando fantasmas revueltos entre la estela que dejó al pasar…
El arrepentimiento rodó en su cabeza, sus demonios internos antiguos y el nuevo que acababa de crear, le pedían incesantemente inhalar aquellas partículas, sentir la tibieza de ella entre sus piernas, fue algo que mujeres conocidas en el ínterin, fueron incapaces de hacer, fue incapaz de olvidarla. Fue a buscarla un par de días después a su florería, entre bizarros sucesos que el tomó después como una premonición de lo que iba a acontecer, pues para llegar a su tienda, se tiene que pasar por un calle que cruza y parte a la mitad un panteón… Esa fue una noche tenebrosa, de lluvia y de frío, de perros y gatos que lo seguían pacíficamente y de diafanas luminarias que se apagaban al momento en que cruzaba detrás de ellas. Dudó por un instante de sus capacidades mentales y su cordura, pero era mas su calentura y su antojo de drogadicto que cualquier miedo que se presentara: ni el mismo satán hubiera podido hacerlo cambiar de opinión a ese punto. Es fecha que no recuerda cuanto tiempo caminó, o si en realidad ya había estado ahí todo el tiempo, puesto que en ese instante dudaba incluso la percepción misma que le enviaba su hemisferio izquierdo del cerebro. Después del camino antes mencionado, en la entrada de la puerta del negocio cerrado, los perros y gatos se dispersaron, casi en un tiempo; tocó la puerta cerrada, pero no consiguió que nadie le abriera, entonces gritó, gritó de una forma normal, pero no había respuesta, de pronto, con una angustia superlativa, vio la forma de entrar y vio luz saliendo en la ventanita que corresponde al baño de su piso, procedió a trepar entre las paredes como un ninja fracasado y estúpido, pero con la convicción de que no se perdonaría si no entraba, al lograr romper la cerradura y entrar, fue casi imposible cerrar la boca de la sorpresa y dejar de ver la visión que ahí encontró: la regadera corriendo, mojando el cuerpo desnudo de ella, su inconsciencia y en posición de decúbito ventralis, la masiva torrente de malva manaba de sus muñecas. Decir “petrificación” “paralizado de miedo” no cabria en esta situación, el no podía moverse, y viendo el cuerpo de ella, se sintió como cuando oyó la sinfonía 40 de mozart: se maravilló por la belleza del paisaje, su suicidio era una obra de arte, y hasta sintió algo de envidia… deseó tener una cámara a su alcance para inmortalizar esa escena, pero ella abrió los ojos, lo miró rapidamente, lloró y se desvaneció de nuevo…
El se sintió culpable de que ella hiciera lo que hizo, de haberse sentido maravillado y no asustado como la mayoría de la gente, mientras ella convalecía en el hospital con su nuevo amigo el doctor amargado, sin embargo, se creyó que era mejor persona por el hecho de estar a su lado en el hospital (aunque en realidad eso lo unico que hacia era mitigar la culpa), incluso ofreció pagar por la cirugía plástica y la corrección de tabique desviado que ella tenía, quien nunca quiso hablar con el del verdadero motivo de por que lo hizo, “todas las mujeres somos locas y suicidas alguna vez” se limitó a decir. El supo que estaba bluffeando. Unidos mas por la culpa y la mutua necesidad del sexo para mitigar la soledad, fue casi automatico que vivieran de nuevo juntos, pero el hizo cosas para que ella lo corriera, pero ella solo perdonaba y perdonaba, el se sentia frustrado, quería salir, sentirse libre en teoria, por que el sabe la libertad es un concepto subjetivo, nada en este mundo somos libres, incluso los pájaros están atados al cielo; pero era una necesidad volver a lo normal: regresar a la escuela y recuperar parte del semestre perdido, llegar temprano al trabajo, volver a una relación “normal”, y cada que pensaba eso, solo sentia que gota a gota la presa se iba llenando hasta el punto en que las tuercas no pudieron mas…
El volvió con su ex (con quien anduvo antes de con ella) y hasta cierto punto estaba temeroso de que ella lo viera en su nueva relación, no sabia como reaccionar, ni que decir, o si incluso era capaz de hacerse daño de nuevo. Pasaron los días y la normalidad que el requería (por mas tediosa que fuera) llegó para quedarse, y se olvidó de que aquella mujer suicida con quien estuvo en un lirico e imperenne amasiato fuera capaz de ser una amenaza. El, al estar despediendo a su novia de entonces afuera de su casa, se topó con la sombra de ella y sus enormes ojos cafes que resaltaban ardiendo de furia entre las penumbras, miedo fue lo que sintió antes de que ella pusiera enfrente de sus ojos un diminuto agujero por el cual toda su vida paso delante de el mismo en un instante, sus errores, sus aciertos, y no pudo pensar en la ironía en la que se adentraba en un segundo, no había juez mas implacable y que sus no se acataran a la ley, que aquel que tenia ese agujero, que era el punto de salida de una bala que de seguridad tenia su nombre… Vio los ojos cafes de ella, vio el agujero, y lo vio igual de diafano que las lamparas sobre las que cruzaba cuando iba hacia su tienda y que se apagaban al pasar por ahí, y desde entonces comprendió que desde ese día las lamparas le pronosticaron este momento: LA OSCURIDAD… de verdad deseo que terminara así, que su vida se extinguiera bajo la mano de alguien que lo queria… y…. cerró los ojos y dijo en voz alta: SOLO POR COMPRAR FLORES….
Es 10 de mayo, y sin tener nada que regalar a su madre, siente y piensa que no debería regalar algo en un día inventado por el priismo, el machismo y la iglesia católica, quienes, en contubernio, lo idearon para calmar a las huestes feministas que exigían el derecho a votar… “en fin eso es otra historia”, se dice para sí. El siente que es mejor despejarse por un momento de su ideología sociopata y darle una alegría absurda y momentánea a la mujer que, sin pedírselo, lo trajo a este mundo; sin embargo, son las 3 de la tarde de un día de trabajo y como esta ciudad y sus habitantes solo están diseñados para trabajar, se le ocurre lo de siempre (“ocurre” es solo un eufemismo), y va lo clásico: un arreglo de flores, así que decide pasar a una florería, y al llegar a ella y al ver quien la atendía, se le olvida completamente la verdadera razón de por que estaba ahí… la mujer detrás del mostrador lo dejó estupefacto: sus enormes ojos cafés, su cabellera de vivo tornasol, su tez blanca perfecta y aquella característica mirada que las personas portan como cicatriz cuando la tristeza ha consumido y manipulado parte de su tiempo y sus pensamientos –mirada que él sabia distinguir bien-. Al desocuparse de la anterior cliente, ella lo miró y el sentía que se comían su interior, sin embargo, mostrando un manejo increíble de si mismo, él pidió un arreglo de flores, alegando que eran para su madre, ella sonrió: “El día de hoy… ¿Qué arreglo no lo es?”, él, mostrando toda la experiencia que le ha dejado estar frente a mujeres bonitas y con esa determinación de no dejar de intentar nada en la vida, logra conseguir su numero telefónico, logra con ella una cita, dos citas, tres, seis, doce… en ellas se da cuenta que la mirada triste se debe a un involuntario descubrimiento que causó desilusión, a un divorcio, a la pérdida de ese pequeño atisbo de luz en las lúgubres tinieblas de su vida, y a ese dolor característico en el animo de alguien exiliado… been there… cosa curiosa: él no había conocido a nadie mas interesante, mas hermosa y honesta; aprendió con los días que el aliento y olor femeninos son la cura a todas esas horas de sueño que había perdido... e irremediablemente se enamora de ella (o al menos eso pensó)…por lo que deciden vivir en conjunto. Con estos nuevos sentimientos y sensaciones se vio autónomo, potente, y siendo neófito en estos menesteres, creyó que eso era la felicidad.
Estuvieron varios días aislados, separados solo por el lapso de tiempo que implica ir a sus respectivos trabajos, y un día al llegar antes de lo usual, presenció algo que sintió peligroso e incorrecto. Aun y cuando el meteoro fugaz de la percepción no tardó en chocar, llenando y prendiendo los sonidos de alerta en lo profundo su ser, él lo ignoró, e inducido por su amada, se adentró en un mundo en el que con solo respirar las partículas expelidas por las montañas blancas, visualizó un enfoque semi-orgásmico de las cosas, cualidad inobjetable del trance que el esperaba y no quedó decepcionado.
Le gustó demasiado esa sensación, a toda hora y a cada momento le daban ganas de estar así, hasta que falló lo que el creía que tenía mas dominado de si mismo: su autocontrol. Se salió de la raya, se excedió y pagó el precio... Ahora, con dolores físicos que nunca pensó que existiesen, y con dolores en su mente que ya estaba familiarizado, terminó en el hospital con una cicatriz diminuta en forma de circulo en el pecho y como única compañía a un doctor que pretende amargarse y odiar al tipo de gente que el ahora pertenecía… En esos días nadie lo visitó… nadie… ni siquiera la persona que el tontamente había culpado por su desgracia.
Como dice la jerga popular que el tanto odia, regresó con la cola entre las patas, a su otrora hogar (que el nunca lo consideró así), sin nada mas que aguantar las monsergas doble-moralistas de sus padres. Al transcurso de los días, lo buscó la bella florista, queriendo regresar a su antigua relación, desgarrándose las vestiduras, rogando, hablando de falso amor y falsa remembranza, él, aun dolido por ello, se dio cuenta que amor no fue lo que sintió y, al ver las lagrimas de ella, sintió un arranque de ira, que murió al momento en que ella habló y se transformó en indiferencia...Subitos cambios de animo lo entristecieron, pero se mantuvo firme en una cosa: mandarla lejos, cortarla, to hell, como se diga… Fue despiadado y preciso, hablando menos de 2 minutos, ella lloró, lo maldijo, se fue, huyendo en dirección opuesta, dejando fantasmas revueltos entre la estela que dejó al pasar…
El arrepentimiento rodó en su cabeza, sus demonios internos antiguos y el nuevo que acababa de crear, le pedían incesantemente inhalar aquellas partículas, sentir la tibieza de ella entre sus piernas, fue algo que mujeres conocidas en el ínterin, fueron incapaces de hacer, fue incapaz de olvidarla. Fue a buscarla un par de días después a su florería, entre bizarros sucesos que el tomó después como una premonición de lo que iba a acontecer, pues para llegar a su tienda, se tiene que pasar por un calle que cruza y parte a la mitad un panteón… Esa fue una noche tenebrosa, de lluvia y de frío, de perros y gatos que lo seguían pacíficamente y de diafanas luminarias que se apagaban al momento en que cruzaba detrás de ellas. Dudó por un instante de sus capacidades mentales y su cordura, pero era mas su calentura y su antojo de drogadicto que cualquier miedo que se presentara: ni el mismo satán hubiera podido hacerlo cambiar de opinión a ese punto. Es fecha que no recuerda cuanto tiempo caminó, o si en realidad ya había estado ahí todo el tiempo, puesto que en ese instante dudaba incluso la percepción misma que le enviaba su hemisferio izquierdo del cerebro. Después del camino antes mencionado, en la entrada de la puerta del negocio cerrado, los perros y gatos se dispersaron, casi en un tiempo; tocó la puerta cerrada, pero no consiguió que nadie le abriera, entonces gritó, gritó de una forma normal, pero no había respuesta, de pronto, con una angustia superlativa, vio la forma de entrar y vio luz saliendo en la ventanita que corresponde al baño de su piso, procedió a trepar entre las paredes como un ninja fracasado y estúpido, pero con la convicción de que no se perdonaría si no entraba, al lograr romper la cerradura y entrar, fue casi imposible cerrar la boca de la sorpresa y dejar de ver la visión que ahí encontró: la regadera corriendo, mojando el cuerpo desnudo de ella, su inconsciencia y en posición de decúbito ventralis, la masiva torrente de malva manaba de sus muñecas. Decir “petrificación” “paralizado de miedo” no cabria en esta situación, el no podía moverse, y viendo el cuerpo de ella, se sintió como cuando oyó la sinfonía 40 de mozart: se maravilló por la belleza del paisaje, su suicidio era una obra de arte, y hasta sintió algo de envidia… deseó tener una cámara a su alcance para inmortalizar esa escena, pero ella abrió los ojos, lo miró rapidamente, lloró y se desvaneció de nuevo…
El se sintió culpable de que ella hiciera lo que hizo, de haberse sentido maravillado y no asustado como la mayoría de la gente, mientras ella convalecía en el hospital con su nuevo amigo el doctor amargado, sin embargo, se creyó que era mejor persona por el hecho de estar a su lado en el hospital (aunque en realidad eso lo unico que hacia era mitigar la culpa), incluso ofreció pagar por la cirugía plástica y la corrección de tabique desviado que ella tenía, quien nunca quiso hablar con el del verdadero motivo de por que lo hizo, “todas las mujeres somos locas y suicidas alguna vez” se limitó a decir. El supo que estaba bluffeando. Unidos mas por la culpa y la mutua necesidad del sexo para mitigar la soledad, fue casi automatico que vivieran de nuevo juntos, pero el hizo cosas para que ella lo corriera, pero ella solo perdonaba y perdonaba, el se sentia frustrado, quería salir, sentirse libre en teoria, por que el sabe la libertad es un concepto subjetivo, nada en este mundo somos libres, incluso los pájaros están atados al cielo; pero era una necesidad volver a lo normal: regresar a la escuela y recuperar parte del semestre perdido, llegar temprano al trabajo, volver a una relación “normal”, y cada que pensaba eso, solo sentia que gota a gota la presa se iba llenando hasta el punto en que las tuercas no pudieron mas…
El volvió con su ex (con quien anduvo antes de con ella) y hasta cierto punto estaba temeroso de que ella lo viera en su nueva relación, no sabia como reaccionar, ni que decir, o si incluso era capaz de hacerse daño de nuevo. Pasaron los días y la normalidad que el requería (por mas tediosa que fuera) llegó para quedarse, y se olvidó de que aquella mujer suicida con quien estuvo en un lirico e imperenne amasiato fuera capaz de ser una amenaza. El, al estar despediendo a su novia de entonces afuera de su casa, se topó con la sombra de ella y sus enormes ojos cafes que resaltaban ardiendo de furia entre las penumbras, miedo fue lo que sintió antes de que ella pusiera enfrente de sus ojos un diminuto agujero por el cual toda su vida paso delante de el mismo en un instante, sus errores, sus aciertos, y no pudo pensar en la ironía en la que se adentraba en un segundo, no había juez mas implacable y que sus no se acataran a la ley, que aquel que tenia ese agujero, que era el punto de salida de una bala que de seguridad tenia su nombre… Vio los ojos cafes de ella, vio el agujero, y lo vio igual de diafano que las lamparas sobre las que cruzaba cuando iba hacia su tienda y que se apagaban al pasar por ahí, y desde entonces comprendió que desde ese día las lamparas le pronosticaron este momento: LA OSCURIDAD… de verdad deseo que terminara así, que su vida se extinguiera bajo la mano de alguien que lo queria… y…. cerró los ojos y dijo en voz alta: SOLO POR COMPRAR FLORES….
18 de Mayo.- Animo del blog
Vamos a empezar a escribir…
He tenido tantas ganas de publicar cosas a mi blog, pero no se me ocurre nada, estoy en una especie de bloqueo, me imagino cosas que nada que ver y como soy alguien que tiene algo de la vieja usanza (afortunadamente es demasiado poco) por que me gusta teclear un manuscrito cuando quedo contento con el, por ende, al aplastarme antes de escribir algo frente a una hoja de papel, en estos días, veo la hoja en blanco y no se me ocurre nada, y me voy con las tentaciones zombies y que tengo al alcance (facebook, videojuegos y series de TV), y termino sin hacer nada, he tenido las ganas de escribir una historia acerca de que mi cabeza es una ciudad en revuelta, con los izquierdistas y derechistas peleando en medio de plazas de barricadas, de autos en llamas y amotinamientos, por el control de la mayor parte del electorado: el hemisferio izquierdo de mi cerebro y establecer de facto el dominio absoluto de mis acciones en el mundo real, entre que quiero y lo que deseo de verdad, y las ganas de hacerlo, lo correcto, a quien quiero o no quiero o quiero querer, incluso a quien debo de querer, etcétera, pero cuando tenía la idea, las ganas de plasmarla en papel se me quitaron… se que siempre empiezo así, pero de hoy en adelante, tendre un archivito en Word o Word pad y empezare a teclear cuando pueda y lo que pueda, como una especie de diario mojigato y aburrido (de hecho, a la vez que escribo esto, se me estan quitando las ganas de hacerlo ajaja), pero tengo las ganas de expresarme, de quedar contento con lo que escribo aunque no gane algo con ello, solo el hecho de escupir, sacar lo que pienso sin animo de lucro, por que no considero tener madera ni talento para ello, no tengo el ingenio de jorge lay y las frases que saca en sus rolas o la perspicacia de elia martinez, a quien llevó mucho tiempo de leerla, tanto en internet y sus blogs como en la prensa, y que con todo y su jerga tan cotidiana, denota que es una mujer de gran inteligencia, de ideas de izquierda actuales (y por ende, necesarias), muy afines a las mías y con ese negro sentido del humor que solo adquiere una persona a base de numerosas horas de lectura y el cual, en ocasiones, raya en lo sexy (a ver que hago para entrar en su red VIP del facebook, me gustaría conocerla :P); repito, no, de ninguna manera tengo la cabeza de ellos, aunque me gustaría algo de eso, pero bueno, la lucha y el intento se hacen… en fin, ya lo intentaré seguido…
11 de abril de 2009
"Hablar con el muchacho"
En mi primer lugar dejare para mi mismo, esa costumbre de poner la fecha antes de cada entrada de blog, hoy le dedico esta entrada al C. VillaG, que se que me lee, pero simplemente no lo quiere admitir... Lei esto hace mucho y acudo a mi vivacidad de memoria, aderezado con varias de mis palabras aplicadas al caso concreto...
"HABLAR CON EL MUCHACHO", asi lo escribio en su agenda con tinta roja (que para el significaba algo con importancia), al enterarse por medio de su esposa, de una conducta atipica de su hijo apenas preadolescente, "una escenita rebelde tipica"-se dijo a si mismo mientras que cerraba su agenda con la mente puesta en la esperanza.
Pero las ocupaciones, las tribulaciones del tiempo, el afan por tener exito en el trabajo, por llevar mas dinero, comodidad al hogar, estabilidad y todo ese tipo de cosas que ahora resultan ser para el una gran bola de mierda que va cuesta abajo hacia su direccion, pues de pronto un dia, en medio de notas amarillistas e impersonales noticias de television se entero, con un helado espasmo, de varios traficantes y vendedores de muerte, y entre ellos, su muchacho, el inocente infante que jugaba futbol en su liga vecinal, aquel que le pedia ayuda en su tarea de matematicas... y de pronto se pregunto la razon de lo sucedido (aunque sin mucho afan por llegar a la respuesta mas obvia), y empezo a decirse a si mismo el choro de textbook clasico: pero si tenia todo, una familia amorosa, videojuegos, toda tecnologia, escuela, un carro, una novia linda, no le falta nada, cual es la necesidad, etc.
De pronto, con el paso de los dias le dieron las ganas del confort del hijo, del amor de este, de saber que ahi estaba el fruto de su vida, el escuchar aquella musica horripilante llamada metal que ahora extranaba mientras lavaba los vehiculos, de las idas al estadio de beisbol, y demas cosas que lo vinculaban a el, y se puso a buscar fotos, archivos y documentos viejos en los estantes olvidados en el sotano, en busca de aquel hijo, y al revisar todo eso, se dio cuenta de lo poco que lo conocia, de cuanto tiempo le nego, de las veces que pudo hablar seriamente con el, sobre sexo, mujeres, etc, en fin, de una manera mas trascendental y mientras trataba de no romper el llanto, justo cuando se puso mas fuerte, cayo a sus pies una hoja polvorienta y amarillenta por el paso del tiempo, y al voltearla, vio una leyenda en el mismo, con tinta desgastada y amarillenta que decia: "HABLAR CON EL MUCHACHO"
"HABLAR CON EL MUCHACHO", asi lo escribio en su agenda con tinta roja (que para el significaba algo con importancia), al enterarse por medio de su esposa, de una conducta atipica de su hijo apenas preadolescente, "una escenita rebelde tipica"-se dijo a si mismo mientras que cerraba su agenda con la mente puesta en la esperanza.
Pero las ocupaciones, las tribulaciones del tiempo, el afan por tener exito en el trabajo, por llevar mas dinero, comodidad al hogar, estabilidad y todo ese tipo de cosas que ahora resultan ser para el una gran bola de mierda que va cuesta abajo hacia su direccion, pues de pronto un dia, en medio de notas amarillistas e impersonales noticias de television se entero, con un helado espasmo, de varios traficantes y vendedores de muerte, y entre ellos, su muchacho, el inocente infante que jugaba futbol en su liga vecinal, aquel que le pedia ayuda en su tarea de matematicas... y de pronto se pregunto la razon de lo sucedido (aunque sin mucho afan por llegar a la respuesta mas obvia), y empezo a decirse a si mismo el choro de textbook clasico: pero si tenia todo, una familia amorosa, videojuegos, toda tecnologia, escuela, un carro, una novia linda, no le falta nada, cual es la necesidad, etc.
De pronto, con el paso de los dias le dieron las ganas del confort del hijo, del amor de este, de saber que ahi estaba el fruto de su vida, el escuchar aquella musica horripilante llamada metal que ahora extranaba mientras lavaba los vehiculos, de las idas al estadio de beisbol, y demas cosas que lo vinculaban a el, y se puso a buscar fotos, archivos y documentos viejos en los estantes olvidados en el sotano, en busca de aquel hijo, y al revisar todo eso, se dio cuenta de lo poco que lo conocia, de cuanto tiempo le nego, de las veces que pudo hablar seriamente con el, sobre sexo, mujeres, etc, en fin, de una manera mas trascendental y mientras trataba de no romper el llanto, justo cuando se puso mas fuerte, cayo a sus pies una hoja polvorienta y amarillenta por el paso del tiempo, y al voltearla, vio una leyenda en el mismo, con tinta desgastada y amarillenta que decia: "HABLAR CON EL MUCHACHO"
29 de marzo de 2009
29 de Marzo.- Domingos...
Domingos... el dia mas funesto de la semana... Los detesto, destesto la falta de actividad, la falta de movimiento, la falta de cosas que hacer, la falta de imaginacion en no encontrar nada que hacer, la apatia generalizada, las tiendas cerradas, el dia "familiar" (como si fuera facil pasar un dia con mi familia, o si fuera tan sencillo hablar con ella), el dia en que mis dos amigos no esten con la suya, pero en fin... asi serasiempre, siempre quiero que sea lunes para poder seguir con mi desmotivante e imperturbable rutina, que no le beneficia ni perjudica a nadie... just me.
Lo unico bueno de este fin de semana fue que la noche anterior, mi demonio interno se encontro con otro colega diablo, que es caliente y discreto, y bailaron juntos a ritmo de tango y tuvieron una batalla a muerte... y presiento que el violinista no ha terminado de tocar ni las balas se han acabado...
Lo unico bueno de este fin de semana fue que la noche anterior, mi demonio interno se encontro con otro colega diablo, que es caliente y discreto, y bailaron juntos a ritmo de tango y tuvieron una batalla a muerte... y presiento que el violinista no ha terminado de tocar ni las balas se han acabado...
2 de marzo de 2009
02 de Marzo.- elementos musicales nefastos
Me gusta escuchar musica, LA buena musica, el rock alternativo, progresivo y metal (algo de zoe por ahi tambien) me gusta demasiado que soy un intolerante demasiado de musica que tenga elementos idiotas o repetitivos, que enumarare de forma similar que en varios blogs que he visto (la premisa es tratar de ordenar tu mente al tiempo que lo haces)
Ejemplo:
1) Pachangon: si el tema está especialmente concebido para hacer bailar a las tías gordas en los casamientos, XVs, bautizos o fiestas navidenas, sin duda despertará mi ira irracional. "La cumbia del Lazo" de JLB y Cia. es un buen ejemplo.
2) Frases hechas: "Yo vengo hasta aquí a pedirte perdón/para que regreses hacia mí/porque yo te amo/yo te quiero/y quiero que estés aquí", canta Juanes... frases que se arman solas, no? Cualquier idiota las dice
3) Uso excesivo de la palabra "amor": "Amo lo que amas, yo te amo/ te amo por amor sin doble filo/ te amo y si pudiera no amarte/ sé que te amaría aún lo mismo"… que asco....AMOR ES LUJRIA DISFRAZADA
4) Sobredosis de cuerdas: los violines y chelos son recursos excelentes, pero cuando se los usa para reforzar la idea de "uh, que dramático es este momento", todo su atractivo se va al demonio. Revisen la discografía de Luis Miguel para ver ejemplos. O mejor no.
5) Rimas idiotas: si vas a hacer pegar "noche" con "coche" o con "reproche", o la choteadisima "alma" con "calma"sabes que te voy a vomitar sobre ti, tu discográfica, tu familia y a todo lo que lleve tu nombre.
6) Apatía vocal, o todo lo contrario: cuando esos chicos indie que tienen tristeza desafinan hasta para hablar y cantan como si quisieran estar en otro lado, me da rabia. Cuando Celine Dion se convierte en la Steve Vai de las cuerdas vocales, más aún
7) Exceso de virtuosismo: el guitarrista con siete dedos en cada mano que quiere demostrar que es el más rápido del Oeste me tienta al correctivo en la nuca. Ya sé que tocas bien, ahora escucha a Jimmy Page, esforzate y haz algo productivo con ello, no me chingues
8) Rapero invitado: basta de darle cabida a Fat Joe, Ja Rule o Timbaland (nombresito de retrasado) con esos pasajes de hip hop que eruptan sin pensar, cual tipo que devolada mete la mano debajo de las faldas, en canciones de chicas blancas que no tienen nada que hacer.
En fin, MAS cosas que detesto... pero en fin, que se le hace...
Ejemplo:
1) Pachangon: si el tema está especialmente concebido para hacer bailar a las tías gordas en los casamientos, XVs, bautizos o fiestas navidenas, sin duda despertará mi ira irracional. "La cumbia del Lazo" de JLB y Cia. es un buen ejemplo.
2) Frases hechas: "Yo vengo hasta aquí a pedirte perdón/para que regreses hacia mí/porque yo te amo/yo te quiero/y quiero que estés aquí", canta Juanes... frases que se arman solas, no? Cualquier idiota las dice
3) Uso excesivo de la palabra "amor": "Amo lo que amas, yo te amo/ te amo por amor sin doble filo/ te amo y si pudiera no amarte/ sé que te amaría aún lo mismo"… que asco....AMOR ES LUJRIA DISFRAZADA
4) Sobredosis de cuerdas: los violines y chelos son recursos excelentes, pero cuando se los usa para reforzar la idea de "uh, que dramático es este momento", todo su atractivo se va al demonio. Revisen la discografía de Luis Miguel para ver ejemplos. O mejor no.
5) Rimas idiotas: si vas a hacer pegar "noche" con "coche" o con "reproche", o la choteadisima "alma" con "calma"sabes que te voy a vomitar sobre ti, tu discográfica, tu familia y a todo lo que lleve tu nombre.
6) Apatía vocal, o todo lo contrario: cuando esos chicos indie que tienen tristeza desafinan hasta para hablar y cantan como si quisieran estar en otro lado, me da rabia. Cuando Celine Dion se convierte en la Steve Vai de las cuerdas vocales, más aún
7) Exceso de virtuosismo: el guitarrista con siete dedos en cada mano que quiere demostrar que es el más rápido del Oeste me tienta al correctivo en la nuca. Ya sé que tocas bien, ahora escucha a Jimmy Page, esforzate y haz algo productivo con ello, no me chingues
8) Rapero invitado: basta de darle cabida a Fat Joe, Ja Rule o Timbaland (nombresito de retrasado) con esos pasajes de hip hop que eruptan sin pensar, cual tipo que devolada mete la mano debajo de las faldas, en canciones de chicas blancas que no tienen nada que hacer.
En fin, MAS cosas que detesto... pero en fin, que se le hace...
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