100 ventajas de ser Ateo:
1) No te tienes que preocupar por un dogma.
2) Tu dinero es para tí y no para tu comunidad religiosa.
3) Puedes pensar objetivamente.
4) Eres dueño de tu propia vida.
5) Puedes elegir tus valores morales, sin que nadie lo haga por tí.
6) Puedes estudiar ciencias sin temor a que contradiga tus creencias.
7) Si oyes voces lo puedes relacionar con esquizofrenia, y vas al psicólogo en vez de al cura.
8) Ningún tratamiento médico va en contra de lo que crees.
9) Tienes mucha menor tendencia al divorcio.
10) Tienes muchísimo menor tendencia a la criminalidad.
11) Tienes menor tendencia a la violencia.
12) No tienes que odiar grupos por motivos que no conoces.
13) Puedes admitir lo que te gusta sin temor de ir en contra de tu dogma.
14) Puedes fundar amistades con cualquier persona, sin importar su ideología.
15) Tus amigos que estudiaron no se burlan de tí a tus espaldas.
16) Es muy difícil burlarse de tu ideología.
17) Sabes que las mayores mentes del mundo no fueron creyentes.
18) Tienes todo el Domingo para tí solo.
19) No te ofenden las festividades de ninguna índole.
20) No le temes a maldiciones ni a trucos de magia.
21) No te ofenden los comediantes ateos, que son muchos.
22) Puedes ver con sentido del humor las imágenes de alguna deidad.
23) Dogmas nunca nublan tu juicio.
24) Puedes comer lo que quieras, pues nada te prohíbe ningún libro, aunque sea pascua.
25) Aguantas bromas sobre tu ideología sin estallar en furia.
26) No te preocupas del Infierno.
27) Puedes disfrutar tu vida al máximo, sin tener que prepararte para una vida eterna mágica.
28) Puedes entrar a sitios de Monselvol, URI, Chuck Norris, Bob, etc, ya que no te ofenden.
29) No te tienes que arrancar partes de tu cuerpo si cometes un pecado.
30) No te tienes que preocupar por los oscuros secretos de la historia, pues no desbaratan lo que crees.
31) Puedes asentir a todo esto que estoy escribiendo.
32) No te tienes que conformar con la posición del misionero.
33) Puedes ver Neon Genesis Evangelion sin tener un ataque nervioso.
34) Es difícil estafarte con astrología, demonología y demás creencias de poderes mágicos en los humanos.
35) No eres misógino.
36) Aceptas a las razas que sean sin decir que una u otra no tiene alma.
37) No tienes la obligación de quemar la aldea del que no cree como tú.
38) Te da gusto en vez de ira cuando la ciencia descubre algo.
39) No crees en supersticiones.
40) No te importa que te maldigan.
41) Gente con tu ideología va en aumento en el mundo.
42) Nadie te obliga a ser homofóbico.
43) No tienes prejuicios contra diversas investigaciones genéticas, médicas y biológicas.
44) Puedes fingir ser de cualquier ideología sin que esto te parezca molesto o degradante.
45) Sabes que los virus evolucionan y tomas tus precauciones.
46) No tener que preocuparte por una vida infinita que sabes que terminará volviéndote loco, pues la mente humana está programada para aburrirse de la vida alrededor de los 80 años.
47) No tienes que contarle tus intimidades a un cura para que te perdone.
48) No tienes que asistir a ceremonias aburridas por obligación.
49) Puedes estar en unión libre con una pareja.
50) Puedes tener sexo antes del matrimonio.
51) Tener la certeza de que el IQ del ateo es en promedio varios puntos más altos que los del creyente.
52) No tienes una mitología favorita y eso te deja disfrutarlas todas.
53) No dependes de un ser imaginario para darte soporte emocional.
54) No tienes que estudiar catecismo.
55) No tienes que memorizar oraciones para repetirlas cual perico.
56) La gente puede estar segura de que no eres masón.
57) No tienes la obligación de generar más conversos.
58) No tienes obligaciones sociales para con los miembros que compartan tu ideología.
59) Sabes que estas al mando de tu vida.
60) No te tienes que preocupar cuando alguien encuentra otra contradicción en tu libro sagrado.
61) Cada vez que haces algo que te gusta, no te tienes que cuestionar si es pecado.
62) Tu visión del mundo no cambia radicalmente cuando la de tu líder religioso lo hace.
63) Puedes aceptar las teorías que quieras, nadie te dice cuales aceptes y cuales no.
64) No te vas a suicidar por una ideología.
65) Puedes poner lo racional sobre lo emocional.
66) No le tienes que tener miedo a la tentación de ningún demonio imaginario.
67) No tienes que adorar a ningún ser supremo.
68) Tu decides que es lo más importante en tu vida, y no nadie más.
69) Sabes que tu grupo nunca ha hecho guerras religiosas.
70) Puedes usar anticonceptivos sabiendo que no son malignos ni del diablo.
71) No le temes a ningún mundo paranormal.
72) Los símbolos malignos no representan mucho para tí.
73) Tu moral no estará condicionada bajo ningún libro.
74) Los dinosaurios y registros fósiles no te causan un dolor de cabeza para racionalizarlos y hacerlos compatibles con tu creencia.
75) Resuelves tus problemas tu mismo, sin esperar que se resuelvan mágicamente.
76) Tienes mucho menos posibilidades de ser miembro de un culto o secta.
77) No haces el bien hipócritamente creyendo que te espera una recompensa.
78) Puedes ignorar las supersticiones populares.
79) Puedes decir que no tienes nada en común con Judas.
80) No tienes miedos irracionales.
81) Puedes confiar en la medicina.
82) Tus amigos son en verdad tus amigos, no gente que comparte tu ideología.
83) Tu mente en general está mucho más abierta.
84) Tus hijos no son influenciados desde la infancia hacia ninguna creencia.
85) No tienes que explicarte las cosas irracionales como el alma o espíritus.
86) Puedes admitir abiertamente tus deseos.
87) No tienes que seguir un comportamiento patrón.
88) Eres menos propenso a crisis emocionales y existenciales.
89) No tienes prejuicios hacia ningún tipo de música.
90) No te tienes que dar complicadas explicaciones a tí mismo sobre las conspiraciones y el lucro que representan las religiones mayoritarias.
91) Aceptas los hechos como son y la realidad como es, sin adornarla.
92) No afirmas poseer la verdad absoluta.
93) South Park, Dragon Ball, Family Guy, y un largo etcétera.
94) No hay divergentes de tu ideología que te hagan dudar.
95) No hay jerarquías en tu ideología, así que no estas por debajo de nadie y ves a todos los humanos iguales.
96) Tienes la dignidad de no vivir de rodillas ante algo.
97) Incluso las grandes mentes de la televisión son ateas. El ejemplo más grande es Gregory House.
98) Ser libre en tu mente, y no estar convencido de que hasta tus pensamientos son pecaminosos.
99) Tu mente es más racional que pasional, no guiándote por convicciones o corazonadas, sino por hechos y evidencias.
100) Te es más fácil escribir el cien razones sobre las ventajas de tu ideología.
_______________________________
100 ventajas de ser Creyente:
1) Tienes un placebo que te dice que serás feliz para siempre cuando te mueras.
2) Estas convencido de tener la verdad absoluta.
3) Representas el 86% de la población.
4) Si violas niños, te protege la Iglesia.
5) Tienes razones para no creerte esquizofrénico.
6) Crees que los humanos tienen superpoderes divinos.
7) Piensas que tus seres queridos están en un lugar mejor.
8) Tienes una razón para hacer el bien, o si no te vas al infierno.
9) Si no resultas bueno en ningún empleo, siempre te puedes unir a un templo.
10) Es común encontrar a alguien con tus creencias.
11) No tienes que estudiar ciencia.
12) No te preocupas en pensar, te dicen que creer.
13) Um... pendiente.
No se me ocurren más… si conocen otras….
fuente:aquí
22 de julio de 2010
19 de julio de 2010
19 de Julio.- Jaime Sabines rules
Vamos a hablar del Príncipe Cáncer,
Señor de los Pulmones, Varón de la Próstata,
que se divierte arrojando dardos
a los ovarios tersos, a las vaginas mustias,
a las ingles multitudinarias.
Mi padre tiene el ganglio más hermoso del cáncer
en la raíz del cuello, sobre la subclavia,
tubérculo del bueno de Dios,
ampolleta de la buena muerte,
y yo mando a la chingada a todos los soles del mundo.
El Señor Cáncer, El Señor Pendejo,
es sólo un instrumento en las manos obscuras
de los dulces personajes que hacen la vida.
En las cuatro gavetas del archivero de madera
guardo los nombres queridos,
la ropa de los fantasmas familiares,
las palabras que rondan
y mis pieles sucesivas.
También están los rostros de algunas mujeres,
los ojos amados y solos
y el beso casto del coito.
Y de las gavetas salen mis hijos.
¡Bien haya la sombra del árbol
llegando a la tierra,
porque es la luz que llega!
De las nueve de la noche en adelante
viendo la televisión y conversando
estoy esperando la muerte de mi padre.
Desde hace tres meses, esperando.
En el trabajo y en la borrachera,
en la cama sin nadie y en el cuarto de niños,
en su dolor tan lleno y derramado,
su no dormir, su queja y su protesta,
en el tanque de oxígeno y las muelas
del día que amanece, buscando la esperanza.
Mirando su cadáver en los huesos
que es ahora mi padre,
e introduciendo agujas en las escasas venas,
tratando de meterle la vida, de soplarle
en la boca del aire...
(Me avergüenzo de mí hasta los pelos
por tratar de escribir estas cosas.
¡Maldito el que crea que esto es un poema!)
Quiero decir que no soy enfermero,
padrote de la muerte,
orador de panteones, alcahuete,
pinche de Dios, sacerdote de las penas.
Quiero decir que a mí me sobra el aire...
Te enterramos ayer.
Ayer te enterramos.
Te echamos tierra ayer.
Quedaste en la tierra ayer.
Estás rodeado de tierra
desde ayer.
Arriba y abajo y a los lados
por tus pies y por tu cabeza
está la tierra desde ayer.
Te metimos en la tierra,
te tapamos con tierra ayer.
Perteneces a la tierra
desde ayer.
Ayer te enterramos
en la tierra, ayer.
Madre generosa
de todos los muertos,
madre tierra, madre,
vagina del frío,
brazos de intemperie,
regazo del viento,
nido de la noche,
madre de la muerte,
recógelo, abrígalo,
desnúdalo, tómalo,
guárdalo, acábalo.
No podrás morir.
Debajo de la tierra
no podrás morir.
Sin agua y sin aire
no podrás morir.
Sin azúcar, sin leche,
sin frijoles, sin carne,
sin harina, sin higos,
no podrás morir.
Sin mujer y sin hijos
no podrás morir.
Debajo de la vida
no podrás morir.
En tu tanque de tierra
no podrás morir.
En tu caja de muerto
no podrás morir.
En tus venas sin sangre
no podrás morir.
En tu pecho vacío
no podrás morir.
En tu boca sin fuego
no podrás morir.
En tus ojos sin nadie
no podrás morir.
En tu carne sin llanto
no podrás morir.
No podrás morir.
No podrás morir.
No podrás morir.
Enterramos tu traje,
tus zapatos, el cáncer;
no podrás morir.
Tu silencio enterramos.
Tu cuerpo con candados.
Tus canas finas,
tu dolor clausurado.
No podrás morir.
Te fuiste no sé a dónde.
Te espera tu cuarto.
Mi mamá, Juan y Jorge
te estamos esperando.
Nos han dado abrazos
de condolencia, y recibimos
cartas, telegramas, noticias
de que te enterramos,
pero tu nieta más pequeña
te busca en el cuarto,
y todos, sin decirlo,
te estamos esperando.
Es un mal sueño largo,
una tonta película de espanto,
un túnel que no acaba
lleno de piedras y de charcos.
¡Qué tiempo éste, maldito,
que revuelve las horas y los años,
el sueño y la conciencia,
el ojo abierto y el morir despacio!
Recién parido en el lecho de la muerte,
criatura de la paz, inmóvil, tierno,
recién niño del sol de rostro negro,
arrullado en la cuna del silencio,
mamando obscuridad, boca vacía,
ojo apagado, corazón desierto.
Pulmón sin aire, niño mío, viejo,
cielo enterrado y manantial aéreo
voy a volverme un llanto subterráneo
para echarte mis ojos en tu pecho.
Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.
Padre mío, señor mío, hermano mío,
amigo de mi alma, tierno y fuerte,
saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
saca tu cuerpo de la muerte.
Saca tu corazón igual que un río,
tu frente limpia en que aprendí a quererte,
tu brazo como un árbol en el frío,
saca todo tu cuerpo de la muerte.
Amo tus canas, tu mentón austero,
tu boca firme y tu mirada abierta,
tu pecho vasto y sólido y certero.
Estoy llamando, tirándote la puerta.
Parece que yo soy el que me muero:
¡padre mío, despierta!
No se ha roto ese vaso en que bebiste,
ni la taza, ni el tubo, ni tu plato.
Ni se quemó la cama en que moriste,
ni sacrificamos un gato.
Te sobrevive todo. Todo existe
a pesar de tu muerte y de mi flato.
Parece que la vida nos embiste
igual que el cáncer sobre tu omoplato.
Te enterramos, te lloramos, te morimos,
te estás bien muerto y bien jodido y yermo
mientras pensamos en la que no hicimos
y queremos tenerte aunque sea enfermo.
Nada de lo que fuiste, fuiste y fuimos
a no ser habitantes de tu infierno.
Papá por treinta o por cuarenta años,
amigo de mi vida todo el tiempo,
protector de mi miedo, vaso mío,
palabra clara, corazón resuelto,
te has muerto cuando menos falta hacías,
cuando más falta me haces, padre, abuelo,
hijo y hermano mío, esponja de mi sangre,
pañuelo de mis ojos, almohada de mi sueño.
Te has muerto y me has matado un poco.
Porque no estás, ya no estaremos nunca
completos, en un sitio, de algún modo.
Algo le falta al mundo, y tú te has puesto
a empobrecerlo más, ya hacer a solas
tus gentes tristes y tu Dios contento.
Señor de los Pulmones, Varón de la Próstata,
que se divierte arrojando dardos
a los ovarios tersos, a las vaginas mustias,
a las ingles multitudinarias.
Mi padre tiene el ganglio más hermoso del cáncer
en la raíz del cuello, sobre la subclavia,
tubérculo del bueno de Dios,
ampolleta de la buena muerte,
y yo mando a la chingada a todos los soles del mundo.
El Señor Cáncer, El Señor Pendejo,
es sólo un instrumento en las manos obscuras
de los dulces personajes que hacen la vida.
En las cuatro gavetas del archivero de madera
guardo los nombres queridos,
la ropa de los fantasmas familiares,
las palabras que rondan
y mis pieles sucesivas.
También están los rostros de algunas mujeres,
los ojos amados y solos
y el beso casto del coito.
Y de las gavetas salen mis hijos.
¡Bien haya la sombra del árbol
llegando a la tierra,
porque es la luz que llega!
De las nueve de la noche en adelante
viendo la televisión y conversando
estoy esperando la muerte de mi padre.
Desde hace tres meses, esperando.
En el trabajo y en la borrachera,
en la cama sin nadie y en el cuarto de niños,
en su dolor tan lleno y derramado,
su no dormir, su queja y su protesta,
en el tanque de oxígeno y las muelas
del día que amanece, buscando la esperanza.
Mirando su cadáver en los huesos
que es ahora mi padre,
e introduciendo agujas en las escasas venas,
tratando de meterle la vida, de soplarle
en la boca del aire...
(Me avergüenzo de mí hasta los pelos
por tratar de escribir estas cosas.
¡Maldito el que crea que esto es un poema!)
Quiero decir que no soy enfermero,
padrote de la muerte,
orador de panteones, alcahuete,
pinche de Dios, sacerdote de las penas.
Quiero decir que a mí me sobra el aire...
Te enterramos ayer.
Ayer te enterramos.
Te echamos tierra ayer.
Quedaste en la tierra ayer.
Estás rodeado de tierra
desde ayer.
Arriba y abajo y a los lados
por tus pies y por tu cabeza
está la tierra desde ayer.
Te metimos en la tierra,
te tapamos con tierra ayer.
Perteneces a la tierra
desde ayer.
Ayer te enterramos
en la tierra, ayer.
Madre generosa
de todos los muertos,
madre tierra, madre,
vagina del frío,
brazos de intemperie,
regazo del viento,
nido de la noche,
madre de la muerte,
recógelo, abrígalo,
desnúdalo, tómalo,
guárdalo, acábalo.
No podrás morir.
Debajo de la tierra
no podrás morir.
Sin agua y sin aire
no podrás morir.
Sin azúcar, sin leche,
sin frijoles, sin carne,
sin harina, sin higos,
no podrás morir.
Sin mujer y sin hijos
no podrás morir.
Debajo de la vida
no podrás morir.
En tu tanque de tierra
no podrás morir.
En tu caja de muerto
no podrás morir.
En tus venas sin sangre
no podrás morir.
En tu pecho vacío
no podrás morir.
En tu boca sin fuego
no podrás morir.
En tus ojos sin nadie
no podrás morir.
En tu carne sin llanto
no podrás morir.
No podrás morir.
No podrás morir.
No podrás morir.
Enterramos tu traje,
tus zapatos, el cáncer;
no podrás morir.
Tu silencio enterramos.
Tu cuerpo con candados.
Tus canas finas,
tu dolor clausurado.
No podrás morir.
Te fuiste no sé a dónde.
Te espera tu cuarto.
Mi mamá, Juan y Jorge
te estamos esperando.
Nos han dado abrazos
de condolencia, y recibimos
cartas, telegramas, noticias
de que te enterramos,
pero tu nieta más pequeña
te busca en el cuarto,
y todos, sin decirlo,
te estamos esperando.
Es un mal sueño largo,
una tonta película de espanto,
un túnel que no acaba
lleno de piedras y de charcos.
¡Qué tiempo éste, maldito,
que revuelve las horas y los años,
el sueño y la conciencia,
el ojo abierto y el morir despacio!
Recién parido en el lecho de la muerte,
criatura de la paz, inmóvil, tierno,
recién niño del sol de rostro negro,
arrullado en la cuna del silencio,
mamando obscuridad, boca vacía,
ojo apagado, corazón desierto.
Pulmón sin aire, niño mío, viejo,
cielo enterrado y manantial aéreo
voy a volverme un llanto subterráneo
para echarte mis ojos en tu pecho.
Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.
Padre mío, señor mío, hermano mío,
amigo de mi alma, tierno y fuerte,
saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
saca tu cuerpo de la muerte.
Saca tu corazón igual que un río,
tu frente limpia en que aprendí a quererte,
tu brazo como un árbol en el frío,
saca todo tu cuerpo de la muerte.
Amo tus canas, tu mentón austero,
tu boca firme y tu mirada abierta,
tu pecho vasto y sólido y certero.
Estoy llamando, tirándote la puerta.
Parece que yo soy el que me muero:
¡padre mío, despierta!
No se ha roto ese vaso en que bebiste,
ni la taza, ni el tubo, ni tu plato.
Ni se quemó la cama en que moriste,
ni sacrificamos un gato.
Te sobrevive todo. Todo existe
a pesar de tu muerte y de mi flato.
Parece que la vida nos embiste
igual que el cáncer sobre tu omoplato.
Te enterramos, te lloramos, te morimos,
te estás bien muerto y bien jodido y yermo
mientras pensamos en la que no hicimos
y queremos tenerte aunque sea enfermo.
Nada de lo que fuiste, fuiste y fuimos
a no ser habitantes de tu infierno.
Papá por treinta o por cuarenta años,
amigo de mi vida todo el tiempo,
protector de mi miedo, vaso mío,
palabra clara, corazón resuelto,
te has muerto cuando menos falta hacías,
cuando más falta me haces, padre, abuelo,
hijo y hermano mío, esponja de mi sangre,
pañuelo de mis ojos, almohada de mi sueño.
Te has muerto y me has matado un poco.
Porque no estás, ya no estaremos nunca
completos, en un sitio, de algún modo.
Algo le falta al mundo, y tú te has puesto
a empobrecerlo más, ya hacer a solas
tus gentes tristes y tu Dios contento.
19 de Julio.- Boda
El sábado por la noche fui a una boda, y de verdad que no las entiendo: ¿Qué es lo que que las mujeres quieren tanto de ese evento? ¿por qué esa obsesión tan ferviente de tener una? La verdad no es el mejor de los eventos, todas son iguales, producto de la continua formación que tenemos los mexicanos: un salón rascuacho, gente que a leguas se ve que no sabe vestirse de saco y corbata, mujeres con un pedazo de tela de colores llamativos que ellas llaman vestido, strapless, pero que les llega cuatro dedos arriba de las rodillas creyendo que con eso se ven “formales” o “de fiesta”, el típico vaquero que no sabe que si las personas anteriormente mencionadas se ven mal, el se ve peor por que desentona y denota o que es un jodido por que ni para rentarse un traje tiene o que es un aferrado por no arreglarse como debe.
Es un evento cursi por donde lo veas, y este tenía sus particularidades: para empezar en cada mesa tenían una foto de los novios en una de esas poses fingidas, el tipo con su franela de los Acereros de Monclova cargando en sus hombros a la novia hiper maquillada y photoshopeada; las servilletas estaban dobladas puestas en medio de los platos de una forma fálica que perturbaba, un paquete de chicles con los nombres de los novios, y a contracara un versículo de Corintios (asco); la banda tenía cinco innecesarios vocalistas, tres hombres y dos mujeres…¿Por qué una vocalista de un grupo de bodas canta igual que otra vocalista de otro grupo de bodas? Los weyes bailaban mientras una u otra cantaba, ¡ni siquiera tenían guitarra! Solo un teclado, un bajo, batería, eso sí, y hay que reconocerlo es que tenían un sax y una trompeta, y el tecladista entre canción y canción tocaba partes de Roundabout, Blackbird y demás; pero tienen que cantar canciones pendejas que la gente conoce, aunado a una especie de show agregado donde trajeron un imitador de Luis Miguel ¡no mames! Seguido de unos weyes que pretendían ser guardias de seguridad a modo de continuar con la farsa.
La comida estuvo pésima, el postre sin chiste y solo tenían Tecate en botella, cual boda de rancho. Con lo que me hicieron falta unos cigarros.
La gente pasaba sin cesar haciendo una larga fila para saludar a los novios, quienes con risa fingida y con el clásico “que bueno que vinieron” despachaban la hipocresía desplegada; los ex compañeros del trabajo infernal anterior, que aumentan de kilos mientras uno los baja, se acercaron a saludar, la compañera esa, con quien hubo una tensión sexual, me saluda incómodamente mientras me presenta a su acompañante: el joto que tiene antecedentes de peleas por chismes con una de mis mejores amigas. Incomodo ad infinitum, pero se fue rápido, y antes de decir agua va, me fui, sin quedarme a que pasaran las estupideces del baile del billete y las cosas físico-vulgares que hacen los hombres en las bodas.
Es un evento nefasto, ¿Por qué toooodas las mujeres quieren tener eso? Que pobreza de visión. Cada que voy a una boda recuerdo que no quiero tener una, que no son para mí, y si llego a tenerla, seria algo asi medio festivo fuera de protocolo, con Pedrito Morales y su grupo tocando son jarocho, una banda de covers de Yes, Genesis y King Crimson, bebidas, panuchos y demás….
Me cagan las bodas.
Es un evento cursi por donde lo veas, y este tenía sus particularidades: para empezar en cada mesa tenían una foto de los novios en una de esas poses fingidas, el tipo con su franela de los Acereros de Monclova cargando en sus hombros a la novia hiper maquillada y photoshopeada; las servilletas estaban dobladas puestas en medio de los platos de una forma fálica que perturbaba, un paquete de chicles con los nombres de los novios, y a contracara un versículo de Corintios (asco); la banda tenía cinco innecesarios vocalistas, tres hombres y dos mujeres…¿Por qué una vocalista de un grupo de bodas canta igual que otra vocalista de otro grupo de bodas? Los weyes bailaban mientras una u otra cantaba, ¡ni siquiera tenían guitarra! Solo un teclado, un bajo, batería, eso sí, y hay que reconocerlo es que tenían un sax y una trompeta, y el tecladista entre canción y canción tocaba partes de Roundabout, Blackbird y demás; pero tienen que cantar canciones pendejas que la gente conoce, aunado a una especie de show agregado donde trajeron un imitador de Luis Miguel ¡no mames! Seguido de unos weyes que pretendían ser guardias de seguridad a modo de continuar con la farsa.
La comida estuvo pésima, el postre sin chiste y solo tenían Tecate en botella, cual boda de rancho. Con lo que me hicieron falta unos cigarros.
La gente pasaba sin cesar haciendo una larga fila para saludar a los novios, quienes con risa fingida y con el clásico “que bueno que vinieron” despachaban la hipocresía desplegada; los ex compañeros del trabajo infernal anterior, que aumentan de kilos mientras uno los baja, se acercaron a saludar, la compañera esa, con quien hubo una tensión sexual, me saluda incómodamente mientras me presenta a su acompañante: el joto que tiene antecedentes de peleas por chismes con una de mis mejores amigas. Incomodo ad infinitum, pero se fue rápido, y antes de decir agua va, me fui, sin quedarme a que pasaran las estupideces del baile del billete y las cosas físico-vulgares que hacen los hombres en las bodas.
Es un evento nefasto, ¿Por qué toooodas las mujeres quieren tener eso? Que pobreza de visión. Cada que voy a una boda recuerdo que no quiero tener una, que no son para mí, y si llego a tenerla, seria algo asi medio festivo fuera de protocolo, con Pedrito Morales y su grupo tocando son jarocho, una banda de covers de Yes, Genesis y King Crimson, bebidas, panuchos y demás….
Me cagan las bodas.
10 de julio de 2010
10 de Julio. Ozric Tentacles.- Jurassic Shift (1993)
OZRIC TENTACLES
Album: Jurassic Shift (1993)
Genero: Psychedelic/Space Rock
Pais: Reino Unido
Tracklist:
1. Sun Hair (5:43)
2. Stretchy (6:51)
3. Feng Shui (10:24)
4. Half Light in Thillai (5:35)
5. Jurassic Shift (11:05)
6. Petranodon (5:40)
7. Train Oasis (2:45)
8. Vita Voom (4:48)
Total: 52:51
"Jurassic Shift" fue grabado en 1992-93, por los Ozric Tentacles, a quienes escuche por ser catalogados como los nuevos Gong, y definitivamente este tiene que ser el mejor album que he oido de ellos, si bien he escuchado casi todos, por que han sido extraordinarios, este siempre ha sobresalido sobre todos y me ha hecho siempre volver, ya que no hay en la actualidad ni en esos tiempos, grupos que clamen hacer algo original o algo que no este haciendo otro grupo, excepto los Ozric Tentacles: ellos son la excepción de la regla. He tratado de pasarle a gente canciones de este disco, pero al final me quedo con todas y mejor decidi subir el disco. Este disco es una amalgama de sonidos, una fuerza sonora que se va acumulando y acumulado, evolucionando hasta explotar en algo nuevo, diferente, cual supernova holocaustica.
Al tiempo que cada canción empieza y termina, el proceso empieza de nuevo, en este disco ni siquiera sientes que hay un break entre canción y canción. Te mantienen en trance, emocionado, pensando que seguirá, volando entre sus sonidos y llevándote de viaje entre los sintes que te derriten la cabeza, las percusiones e influencias del Medio Oriente, los hyper riffs guitarreros, las flautas misteriosas y la batería trepidante, pero cuidado, por que tienes que regresar de ese viaje a la realidad.
En si, este disco reinvento para mi lo que es la Psicodelia, las rolas están bien escritas, la calidad de producción es fabulosa y la separación que se hace en los audífonos es simplemente, de otro mundo. Hay muchos sampleos y programaciones que quizá a la primera no captes, pero dale otra vuelta al disco y los escucharas! Veras a que me refiero!
Personnel:
- Ed Wynne / guitarras, koto, teclados, sampleos, atmosferas
- Joie Hinton / teclados, sampleo, atmosferas
- Merv Pepler / baterias, percusiones, babble
- John Egan / flauta, babble
- Roly Wynne / bajo
- Zia Geelani / bajo
- Generator John / pandero, pandereta
- Marcus Ethnic / percusiones
Link: http://www.mediafire.com/?yzynniddti5
EMERSON, LAKE & PALMER
Album: Tarkus (1971)
Genero: Progressive Rock
Pais: Reino Unido
Tracklist:
1. Tarkus
a. Eruption
b. Stones of Years
c. Iconoclast
d. Mass
e. Manticore
f. Battlefield
g. Aquatarkus
2. Jeremy Bender
3. Bitches Crystal
4. The Only Way (Hymn)
5. Infinite Space (Conclusion)
6. A Time and a Place
7. Are You Ready, Eddy?
Este álbum está dentro de mis favoritos únicamente por la suite que en el LP original ocupaba todo el lado A: 'Tarkus'. Siete movimientos, cuatro de ellos instrumentales, y una historia acerca de la futilidad de la guerra. Tarkus es una especie de cyborg, una máquina que parece la mezcla de un tanque blindado y un armadillo, creado para ser un instrumento de guerra, un soldado, pues. En la primera parte, Eruption, la banda plasma con mucha efectividad el nacimiento de este ser, mediante el uso de sintetizadores y el famoso órgano Hammond de EMERSON, mientras PALMER marca en la batería constantes cambios de compás y LAKE se encarga de darle coherencia al asunto con su impecable ejecución en el bajo. Inmediatamente después entra Stones of years, la primera parte vocal, donde Greg luce su voz inconfundible, bien respaldado con los teclados de Keith. Es la calma que antecede a la tormeta que se desata en Iconoclast, donde Tarkus toma a su primera víctima y Carl se luce en la batería mientras EMERSON, o su órgano, o ambos, enloquecen. El cuarto movimiento de la suite es Mass. Aquí aparece el bajo de LAKE como protagonista, mientras EMERSON se toma un respiro tocando el piano, apenas unos cuantos momentos antes de que regrese al órgano y explore los límites técnicos del pobre instrumento, mientras una inesperada guitarra eléctrica entra en escena. La batalla (en los instrumentos y en la historia de Tarkus) continúa en Manticore, quizá el movimiento más complejo de los siete, donde PALMER hace gala de su habilidad y el órgano enloquece otra vez. The battlefield, es la única pieza de la suite que no escribió Keith; solamente LAKE podría poner ese solo de guitarra eléctrica tan especial, y solo su voz podría cantar y pintar a la perfección la banalidad de la guerra y el dolor que provoca. Aquatarkus, el ultimo movimiento, llega entonces de la mano de EMERSON y todo su arsenal de instrumentos: piano, Moog y órgano Hammond. PALMER toca la marcha final mientras se escucha de nuevo el tema inicial y finalmente la obra termina, majestuosa y perfecta.
Personnel:
Keith Emerson - organ, synthesizer, piano, celeste, keyboard, Hammond organ, Moog synthesizer
Greg Lake - acoustic guitar, bass guitar, electric guitar, vocals
Carl Palmer - drums, percussion
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